Primera malva real abierta en mi terraza.
Para todos con ilusión y amor, estos minirelatos,
reales como la vida misma.
La encontré sentada sobre una vieja bufanda, almohadilla de largas horas de espera, sobre el duro asiento de un banco en la estación de Atocha.
Unos cincuenta años mal llevados. Muy mal. Uñas largas de un rojo insultante. Tacones altos y finos. Muy altos, muy finos. Camiseta receñida de brillantinas, ridícula minifalda que dejaba al descubierto carnes macilentas de unas piernas, desollones de mala depilación, olor extraño mareante, impertinente… Ella, cuerpo veterano del oficio, se erguía lujuriosa en manidos ademanes.
Un hombre, palabras soeces, ojos teñidos de un rojo vicioso, cuerpo voluminoso y flácido, olor viejo, revoltijo de vino y tabaco, se le acercó. Husmeándola como animal hambriento ante su presa, exclamó con malos modos: ¡Vamos, puta!
Se alejaron. Antes de perderse en el recodo de una noche negra, muy negra, su mirada y la mía se cruzaron en un zigzag de preguntas sin respuestas.
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