Esto no es un cuento

 Aconteció en nuestro tiempo que tras cinco años de guerra en un país, gran parte de la población tuvo que dejar su casa por miedo a perder la vida. Un modesto matrimonio, llamados María y José, María en estado de buena esperanza, llegaron a España  buscando  refugio, seguridad, sobre todo, para el hijo que esperaban. 

De puerta en puerta iban pidiendo un mínimo de ayuda para  su alojamiento, pero, “no hay posada”  –repetían unos y otros-; volved a vuestra tierra”. Así caminaban sin rumbo en la noche, cuando divisaron  una chabola abandonada a la salida de una gran ciudad. 

Sucedió que el segundo día de pernotar en aquel lugar una grúa municipal los desahució, dejándolos a la intemperie una noche muy fría de un veinticuatro de diciembre del año dos mil dieciséis. Sin saber dónde refugiarse, retomaron el camino. Repentinamente se vieron obligados a detenerse y buscar nuevo refugio ya que María presentaba síntomas de eminente alumbramiento. 

José  divisó a lo lejos los arcos de un centenario puentecillo. Allí, María –exclamó-, allí podrá nacer nuestro hijo. Buscaré pasto, buscaré leños, encenderé el fuego y esperaremos a nuestro hijo. Y José, extendió el pasto, lo cubrió con su vieja manto y el niño nació. 

Gente trabajadora en cambio de turno de una fábrica cercana, al verlos le ofrecieron lo que llevaban: algo de comida y abrigo, pero prometieron dar parte a los Servicios Sociales. Así al siguiente día se personaron  en el lugar  tres mujeres provistas de todo lo necesario para atender al niño y darles cobijo durante el tiempo preciso para que  pudieran retomar  camino a su país  reino de guerra y destrucción. 

Y esto no es un cuento, es la realidad  de un mundo 
que nos hemos repartido, defendiendo a dientes nuestra mejor parte. ¿Y celebramos la Navidad, olvidados de “María y José” que están ahí, en una mala chabola con un niño que tiene frío y hambre?