MINIRRELATO

-¿Cómo te llamas? -preguntaba a un alumno nuevo.
-Mi nombre es muy feo -contestó algo avergonzado-; me llamo Carmelo.
-¿Y por qué dices que es feo?
-Porque mi madre dice que Carmelo es nombre de viejo, y que es más chulo Ismael, pero como mi padre se llama Carmelo...
-¡Nombre de viejo! -exclamé- Pues, a mi Carmelo, más bien me parece nombre de niño y nombre bien bonito porque es casi lo mismo que “Caramelo”.
El chavalillo se quedó unos instantes en silencio y, al final, exclamó:
-¡Es verdad! ¡Si sólo le falta una a!

Emocionada, contemplando el destello de felicidad que brilló en su mirada, me dije:

Todos tendríamos que estar preparados para encontrar la "a" que falta para que tantos seres humano spuedan sentirse felices.

MICROCUENTO

CAMBIO DE PRISIÓN

El despliegue policial para el transporte de presos era impresionante. Dentro de mi coche observaba, al tiempo que mis reflexiones y también mis lágrimas me asfixiaban en un vaivén de pensamientos, cuya dirección no era otra que la de aquel alumno, adolescente él, que pasó un mes en el aula de uno de mis muchos destinos.

¡Tan sólo un mes!, porque la mala pata de una gripe me ausentó de mi trabajo. Cuando regresé ya no estaba: había sido expulsado.

Padres permisivos y despreocupados, maestros que sólo tuvieron para él palabras de reproches y rincones de castigo, calle que lo contaminó del ambiente fácil de la delincuencia y sociedad que lo anatematizó y condenó a la pena máxima para un joven: privación de libertad e internamiento en no sé qué cárcel de España.

Aquel chaval, torrente de feroz adolescencia, era, cuando lo conocí, herida sin drenar, agujero negro, por donde, no obstante, un rayo de esperanza oteaba por el universo de su mirada, mezcla de picardía y ternura.

Y mis lágrimas, al recordarlo, era, son, como una incesante súplica: No, él no precisaba coches blindados, ni esposas, ni grilletes... Él sólo hubiera necesitado, y puede que aún lo siga necesitando, un poco de amor.

En esta noche de luna llena, donde con tantos amigos me conjuro, él sigue siendo presencia viva en mis pensamientos.

Mañana esta cárcel estará vacía y presta para ser convertida en solar.

No pido para mí, al menos por esta noche, riquezas, ni amor, ni amigos que me correspondan; no quiero nada. Sólo deseo, sí, un cielo como techo y un camino para los pies de tantos delincuentes que, entre todos, los expulsamos del escenario de la vida y los condenamos a grilletes, lejos, muy lejos, de la libertad. ¡Dios qué pena!

MAESTROS/AS CREATIVOS

Maestro/a creativo es el que entiende que los seres humanos no son sumandos de una suma, luego jamás deberíamos colocarles el signo del igual.


Maestro/a creativo es el que sabe que no es sastre de talla única, sino un experto en tomar medidas y confeccionar trajes individuales.


Maestro/a creativo es aquel capaz de inventar, de crear en sus aulas cada día el hábitat donde todos y cada uno de sus alumnos encuentre su propio microclima para crecer y multiplicarse.


Maestro/a creativo es el consigue que en su aula no haya cabeza, porque eso supondría que habría pelotón y cola. Y la educación podría ser cualquier cosa pero jamás una maratón.


Al maestro/a creativo le vale más preparar bien la ilusión de cada día que la lección de cada día.


Porque…

La creatividad no se hace; se vive. No se lleva en la frente, sino en el corazón. No es patrimonio de pocos sino dominio de todos.

La creatividad es una fuerza interior que nos conduce a los umbrales de un día nuevo en el que cada ola tenga su propia playa, y cada sueño, su universo y cada capacidad su futuro...

PENSAMIENTOS DE VIDA

Cuando salí, era noche, y los campos paraísos negros fundidos con el yermo horizonte.
Cuando llegué, era día, y los campos alfombras de amapolas, margaritas, mariposas, pájaros...
No, no había milagro; sólo que yo ignoraba que, para ver la luz había,
¡claro! que esperar al día.


¡Pobres seres humanos a la caza de la felicidad! La esperan mañana, pasado, el otro... La esperan regalada, gratis...
Pero la felicidad sólo son momentos, y viven, y están... ¡claro que están!, pequeñitos, raudos, vertiginosos... en el transcurrir de los días.
Para mí, en este atardecer primaveral, en el poyo de este jardín, respirando el vaho mágico de esta hora, tierra mojada de un despistado chaparrón...
Para mí, en la hoja que cae, en el tren que pasa, en el papel que vuela, en el amanecer negro de nubes...
Para mí, en el recuerdo de momentos vividos al rescoldo del amor...



Ofreciendo voy, por los caminos mi perla, aquella que, tras muchos años de rodar y rodar, logré cincelar sin más herramienta que el amor.
Quédate con ella -me contestan todos-. Las perlas brillan demasiado y podrían oscurecer nuestros propios destellos.
Pero mi perla es mía. Si nadie la quiere la guardaré en el corazón y su fulgor me sobrepasará, seguro, más allá de la muerte.


¡Decidme algo, árboles silenciosos! Quiero entender vuestro lenguaje. Quiero comunicarme con vosotros, mis amigos.
Tal vez vuestra voz sea este soplo de aire fresco que corre entre vuestras ramas y tanto me reconforta.
Tal vez vuestra voz sea la bravura de estos leñosos troncos que me sirven de apoyo en mis fatigas.
Tal vez vuestra voz sea el silencio que hace posible la transparencia de vientos, pájaros... pasos.


Aquí, frente al mar,
en este camino blanco que la luna llena abre, estoy.

¡Cuánta belleza..!
¡Detente mar..!
¡Detente, luna..!

¡Que las olas corran por el mundo
y se tornen abrazos de paz!

¡Que mis brazos se alargue al amigo
y colmen de ternura su alma!

No quiero perder este atajo de luna y mar
por donde mis pasos caminan, sin miedo,
y se emigran, persiguiendo un sueño.

¿Me moriré siendo tonta..?
¿Me moriré siendo sabia..?
Me moriré, sí. Lo demás, todo, no imposta más allá de lo sjusto y necesario
¡Me es indiferente, creo!

1. Un pequeño de siete años llegó muy triste a clase.
-¿Qué te pasa? - le pregunté- Parece que te noto triste.
-Es que mis padres a lo mejor se divorcian. Esta noche los he oído pelearse en la cama.
Al día siguiente, llegó radiante. Se me acercó y dijo:
-Seño, mis padres ya no se divorcian; esta noche los he oído “respirar” en la cama.


2. Un día llevé a clase una bonita tórtola de plumas blancas y collar negro.
Los niños/as, desde sus respectivos sitios, la observaban sin perderse ni un sólo de sus movimiento.
Cuando la tórtola arrulló la primera vez, yo dije:
-¿Os habéis dado cuenta cómo la tórtola parece que llora?
Pero, cuando arrulló por segunda vez, todos a una exclamaron:
-No, maestra, la tórtola no llora; la tórtola ríe.


3. Cierto día, al pasar junto a una fuente, me detuve sedienta.
Por unos instantes pensé: “¿Y si la fuente se negara a darme su agua? ¿Qué haría yo que me estoy muriendo de sed?”
De repente, la fuente habló y me dijo:
-¿Por qué temes? ¿Acaso mi agua no es para saciar tu sed? De no ser así, yo no sería fuente, ni tú te habrías detenido junto a mí.

MICROCUENTO

Andaba yo radiante por haber logrado un pequeño premio literario. Corrí en busca de un amigo y exclamé:

-¡Lo conseguí! ¡Ya soy escritora!
Y él, con displicencia, contestó:
-¡Estás loca de remate!

Busqué entonces a un escritor y repetí:
-¡He ganado un premio! Ya soy escritora.
Y él, casi volviéndome la espalda, exclamó:
-¡Uf..!; te compadezco. ¡Mala cosa!

Y me fui a un familiar:
-¡Soy escritora! -volví a repetir.
-De eso nadie se muere rico -contestó fríamente.

Y me fui entonces a un niño:
-Soy escritora -susurré, temiendo que no me entendiera.
-Pues, entonces, ¡bien! –exclamó-. Escríbeme un cuento


Y yo, con lágrimas en los ojos, me dije:

Me haré escritora de niños; sólo ellos merecen mi tiempo, mi creatividad, mi ilusión, mis sueños, porque en sus corazones no anida el aguijón de la envidia.

CREATIVIDAD