Estaban allí, casi noche ya, al abrigo de una precoz primavera de verdes y buganvillas, sobre el gran poste de entrada al jardín. Me eclipsó su tierna calma, su afectuosa y sincera proximidad, su éxtasis de amor, perturbado tan solo por el entrometido flash de mi cámara que, allanando su reino de complicidad y silencios, provocó el rayo fulminante de unos ojos que, como sonoro reproche, escuché dentro de mi alma: ¿Con qué derecho? También ellos, los gatos, tienen privacidad.
No sé qué es poesía, pero algo me estremeció aquella noche, porque, allí, sola,
pegada al rescoldo de un misterio descubierto, tan sólo me hubiera gustado
ser uno de aquellos gatos
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