Novela. Capítulo II

A traspiés, sube Quisco, delante de mí la cuesta arriba. Los pantalones anchos y flojos, se le lían entre las piernas. De vez en cuando se para, suelta la  maleta, se tira a puñadas de los pantalones que se le caen y me mira con un tic en el cuello. Por detrás de las persianas me siento observada. De pronto, por una destartalada  bocacalle aparece corriendo un cerdo, que medio nos atropella, y detrás un hombre que le grita: ¡me cago en la madre que te parió! ¡Hijo de puta cerdo! Quisco se asusta, me mira y exclama:¡bicho gordo!

La casa de Manuela es un caserón lleno de remiendos Por las ventanas, recién pintadas salen gitanillas de todos los colores, y en el balcón de en medio, seca y polvorienta, una palma atada con dos lazos. Por entretejido artístico se nota que correspondió al hermano mayor de alguna cofradía de ola Semana Santa

Hay que hacer un trabajito hasta subir a la casa de La Manuela, que está a tres escalones  altos de la calle, o mejor dicho, de la plaza. A un lado y a otro de los escalones, la Manuela tiene arregladitos unos arriates con rosales, hierbabuena y unas matas de dompedros pasaditas ya, pero que todavía verdean, jazmines y una dama de noche. Los escalones, de losas viejas, están repintados de polvos colorados que les dan un tono azafranado, y las juntas, de blanco, que da pena pisarlas por lo brillosas y cuidadas que se ven. Los zócalos, repellaos a borbotones, en un verde limón que contrasta con la blancura casi luminosa del resto de la fachada, cargada de manos de cal.

A zancadas sube Quisco, arrastrando la  maleta. Unos niños, que juegan a los “sansones” en la esquina tiran uno hacia Quisco y gritan: ¡Quiscooo...! ¿Qué haces...? Quisco no contesta. Se para, suelta las maleta  y se saca una china de las alpargatas.

La Manuela se ha quedado dormida con la radio puesta. Parece un tonelillo, allí, dejada caer en el sofá. ¡Manuelaas! -grita Quisco-. La Manuela se  despierta de un sobresalto y exclama: ¡coño, que no estoy sorda, que tienes  voz de cántaro vacío!