Hora Maga

MI  AVENIDA:  CARLOS III, CÓRDOBA

A esta hora maga de la noche, cuando los relojes nos hacen sentir su aliento,

Y los semáforos, arco iris en mi Avenida,

Y los silencios, hora calma, reposo de cálidas  almohadas,

Y a los pensamientos  le crecen alas sin viento que los detenga,

Yo me pregunto:

¿Soy universo escapado de las manos de un Creador?

¿Soy un ser humano en maratón con la vida?

¿Soy onda que deambula buscando receptor?

¿Soy un hágase en las manos de un Dios?

¿Soy una espera de la hora negra de la muerte?

¿Soy una nada crecida de día y horas con fecha de caducidad?  

Las luces en las lejanías se van encendiendo. Mientras yo tan solo soy una

 interrogante.

De repente el posible ángel bueno que me soñó me trae la repuesta: 

eres nada y eres todo. Sigue caminando y anque no veas el camino completo, 

no dejes de dar pasos: Llegarás a verlo.

Voces

MI salita, esta solitaria biblioteca, bosque de felicidad, tiene voz que  entona canciones de amor  a mis sueños de niña que hoy como ayer sigue empeñada en bordar la sutil luz del amanecer.Aquí, como entonces, bajo la fotinia, ayer, de aquel jardín que fue mi casa, de cara al frailecillo loco de la veleta, frente al arrullo del palomar, cobijada hoy en un sillón que me acoge en cálido abrazo sigo empeñada en descifrar misterios, perdida entre malvas, perdida en el inmenso prado de la vida, perdida en cientos de libros salidos al tecleo de viejas máquinas de escribir, ayer, y de mi ordenador, hoy Dime viejo fraile loco, veleta de tantos vientos, ¿Por qué no cesas en tus devaneos con todos los aires que soplan y pactas con la hora calma? ¿Por qué te empeñas en hacerme creer que vives?  No, no me asustas. Tú tan sólo eres un muñeco a merced de tu amo el viento. Un grotesco fantasma, marioneta de soplos caprichosos. Sí, ya lo sé: así también nos movemos los humanos, con amos que no0s hacen girar hacia sus conveniencias. No, yo no me moveré.Decidme, vosotros personajes de mis obras, vivos, a pesar de los años, cuál es el misterio que os mantiene eternos. Lucrecia, amiga del alma que tantas veces me la jugaste, pero me querías. No, no éramos tan distintas. Te esigo queriendo, viviendo... ¿Y tú Francisco, Paco, resignado en la Residencia a que te hablaran de tú, algo que en tu exquisitez considerabas casi un insulto, pero sin olvidar a tus hijos, nietos, alumnos..., escribías y enseñabas  a aquello pobre anciano de manos secas por el trabajo y que te decía: nunca fui a la escuela? ¿Y mi querida  Manuela? ¿Y Carlacas  con sus sueños? ¿Y Carlota en lucha por deshacerse de aquellas vestiduras que la aprisionaban? Y tú, mi querido José... Tantos personajes como me rodeáis, me habláis de vida; también de muerte: mi querido Sergio, Rafael, Juan... Yo os escucho, os quiero, os siento... No os borraré de mis recuerdos, amigos sacados de mi nada pero  con vida propia.  Ya sois ecos   de la vida, de la canción que cada amanecer me susurra por el alma y que un día entoné hechizada por el azul crecido en la plenitud de mi soledad y os prendisteis en mí para siempre.Allí, entre enredaderas,  miraba,   sonreía,   soñaba… escribía. Y yo era niña de cuentos, niña de magia y secretos, niña de cristalitos y pétalos de rosa, niña de pajaritas de papel y muñecas de trapo… Yo era niña, entonces, y ahora, crecida, más que por  años, por momentos agridulces de la vida, me siento caminante solitaria, me siento soledad  y olvido… ¡Poca, muy poca cosa! 

Yo creo, veleta de mi infancia, que aquella niña sigue hoy, cantarillo que, sin rencor se llena de esperanza, de emoción infinita al oler la rosa, al oír el viento, al ver cómo pasan las nubes… Emoción y esperanza que me nació allí, entre enredaderas y flores, en un bello jardín, acariciando siempre un mágico sueño, sueño que seguirá vivo en mi mientras viva y seguirán viva esa multitud de personajes que descasan en mis libros con los que puedo comunicarme porque saben de mí, y ellos me deben ser un presente escondido pero que esperan ver un día la luz.

No, no estoy sola, soy multitud.

Al fi, día familiar

juegos de luna

Preciosa luna jugueteando por los cielos

de mi Avenida.

4 de junio de 2020

CÓRDOBA

CUANDO RUGE LA MARABUNTA

DIARIO CÓDOBA / OPINIÓN

ISABEL AGÜERA

La madrugada del sábado me desperté con un programa de Radio Nacional sobre los mayores y el coronavirus. Un ligero escalofrío me corrió de pies a cabeza, y no solo porque los ancianos han sido siempre una de mis debilidades sino porque se me representó en una viva moviola la historia vivida hace unos años. Al cruzar la zona ajardinada de un bloque, camino de mi colegio, me encontré con Jacobo, un día de junio. Sentado en un poyete, con la barbilla apoyada en una prosaica marrilla, con la mirada turbia, con labios pastosos, con manos temblorosas, con voz lejana me susurró: ¿me puede decir la hora? Las tres -le contesté, sentándome a su lado- ¿Espera a alguien? Como si en su mirada no hubiera más caminos que constatar las manecillas de mi reloj, tras unos segundos, sumergido en un reflexivo silencio, exclamó: ni espero ni me esperan. Ya lo tengo todo hecho y lo único que hago es estorbar. Aquí vengo y espero a que mi nieto salga de la escuela. Así me quito un rato de en medio. 

Pasó el verano y, al regresar al jardín, esperé encontrarme con Jacobo, pero entre la espesura de arbustos escuché la voz de un niño que me decía: El abuelo se ha muerto. Noté que se me rompía el alma, y esta madrugada, cuando daban la cifra de mayores muertos, me estremecí de pena, de rabia, de impotencia porque no era Jacobo, era nuestro querido Parlamento, donde los políticos parece que lo único que les interesa, antes tan terrible pandemia, mientas ruge el número de muertos, de contagiados, maltratados, etc, es tirarse trastes a la cabeza y a ver cual más ingenioso, más ofensivo, más descalificador y humillante. 

Como ciudadana que oigo, veo y pienso, no puedo comprender que no haya un olvido político, y sí un consenso para entre todos buscar soluciones que atañan a la salud del pueblo y no a sus intereses políticos, que nos tienen hartos. A veces leo cosas en Facebook que no contesto, pero qué poca responsabilidad, qué poca vergüenza, mientras ruge la muerte alrededor de todos, lo único, quítate tú que me ponga yo.

MAESTRA Y ESCRITORA

EL ENCUENTRO

En el jardín lo recordaba en cada paso, en cada árbol, cuya sombra habíamos compartido, en bellas poesías que elevaban nuestro espíritu a dimensiones de amor y belleza, y  lo recordaba en cada mirada de horizontes y sueños perdidos.

No soportaba el peso de aquella ausencia, que me dolía en el alma, ni el vacío de aquellas florecillas que él cada día depositaba en mis manos, ni el silencio de la hora que sólo rompía el súbito y fugaz paso de trenes... 

Pero él, en un soplo de  palabras que aventaba el suave fresco de la mañana, me dijo un día: la tristeza es un muro entre dos jardines. Si alguna vez te sientes triste, sola... derriba el muro y volveremos a encontrarnos. Solo nos puede separar el muro del olvido.

Y, apartando la hojarasca de pensamientos negros, golpeando fuerte en el muro de los recuerdos, en un soplo de palabras que aventaba el suave fresco de la mañana, encontré respuesta: No, no estoy sola en el jardín; he vuelto a encontrarte. Dejaste huellas en el albero de estos caminos.  Sí,  la poesía sigue viva en el mundo.  ¡Ya, ya pongo mis pasos sobre ella! ¡Ya, ya vuelvo a caminar ligero! Ya te he  recuperado