Pensamientos, poemas, cuentos... de Isabel Agüera

En el día de mi cumpleaños

2012-01-23T23:40:00.000-08:00

¡TAN SÓLO UN DÍA MÁS!

(Una mala poesía en el día de mi cumpleaños para mis hijos y nietos.)

Déjame, Dios, un día más. ¡Uno siquiera!

Para chapotear los charcos en el otoño.

Para sentir la brisa del azahar en la primavera.

Para abrazarme, una vez más, a la maravillosa luz del alba.

Para subir al autobús y acariciarme con el polvo de la gente

Para recibir a los pájaros emigrantes y entregarles, intactos, sus nidos,

tan celosamente guardados por mí.

Para jugar con los niños a pillar y al esconder.

Déjame, Dios, un día más. ¡Uno siquiera!

Para dibujar el rastro de mi paso en el albero

Para sentir el abrazo de los plataneros en el jardín.

Para regar con una lágrima la muerte de mi rosa en la maceta.

Para escuchar el eco de nombres que ruedan

en la imparable noria de mis recuerdos.

Para seducir a la luna que, coqueta, pasea por mi ventana.

Déjame, Dios, un día más. ¡Uno siquiera!

Para pasar la hoja del almanaque

y darle cuerda a mi reloj.

Para abrir y cerrar con llave la puerta de mi casa.

Para sentir el dolor y mirar hacia atrás su rastro.

Para escuchar campanadas catedralicias

en calles empedradas, en tejados chorreando lluvia...

Para encontrar una moto sin nombre en la espesura de la niebla.

Para escuchar la gotera en mi terraza.

Para ver cómo crece la hierba, cómo caen las hojas, cómo pasa el tren,

cómo sopla el viento, cómo el pum, pum de mi puerta me acompaña...

¡Tan sólo un día más, Dios!

Para decirles a mis hijos, nietos, hermanos,

amigos y enemigosque los quiero.

Déjame, Dios, un día más. ¡Uno siquiera!

Para que siembre mi maceta de albahaca…

Sí, aquella que tengo pendiente, aquella que sueño

en los ojos de cada madrugada.

Divisando la meta

2012-01-16T22:36:00.000-08:00

OPINIÓN/ DIARIO CÓRDOBA
ISABEL Agüera 17/01/2012

Me quiero referir, hoy, a la meta final, a la meta que se empieza a perfilar por el horizonte, como si fuese la última palmera del desierto (¡suéltalo de una vez!): la muerte. ¿Qué hago yo aquí ya? --me decía un anciano--. No espero nada, no tengo nada que hacer; se me acabó el tiempo.

Y yo lo entendía y me faltaban palabras para quitarle la razón, porque no se puede tachar de un plumazo lo que la sociedad, los seres queridos, los achaques, la vida, en definitiva, van tallando sobre la imagen del ser humano que, inevitablemente, con el paso de los años, va perdiendo facultades a lo que se suma la creencia de la validez en exclusiva de la juventud. Recuerdo, ahora, a una señora mayor que, a cada cambio que se le proponía para mejorar su casa medio en ruinas, exclamaba: ¿Y ya para qué?

Por supuesto que entiendo esa recta final que, sin piedad, va apagando luces de futuro, dejando al mayor prácticamente sumido en el más oscuro túnel. Eso es: no hay futuro a la vista y de ahí el ¿ya para qué? y el ¿qué hago yo aquí ya?

Es cierto que esas interrogantes otean por las mentes de todos sin que a veces tengan relación con la edad, si bien es un fuerte agravante, y es que, las circunstancias, en general, pueden provocarnos cansancio de vida, desilusión, un arrastre por las rutinas de los días que se van tornando horas de televisión, algún que otro paseo y, ¡pare, pare usted de contar! En fin, electro encéfalo plano.

Y ahora voy yo y digo ¡Ya está bien, ya está bien! (¿He oído esto en la tele? Me suena mucho)

Amigo mayor: no te dejes paralizar por los años. Camina al ritmo que puedas, trabaja en lo que te guste, habla con quién sea capaz de escucharte. Escucha a quien desee hablarte. No te sientas joven pero tampoco acabado. Sí, hay futuro, pero no lo midas en años sino en momentos, en minutos porque en cada uno de ellos, hay, sin duda, una razón para seguir viviendo. Descúbrela y en ella tedrás respuesta al ¿ya para qué?

* Maestra y escritora

Pensamientos para el nuevo año

2012-01-09T01:59:00.000-08:00

La vida, es una página en blanco que se nos entrega en el instante mismo de nuestro nacimiento. Hasta el día que somos capaces de pensar y decidir, son los demás los que escriben en ella, pero llega un momento, que, o cogemos la pluma y nos convertimos en protagonistas, lo cual nos será, paradójicamente, fuente de gratificación y dolor, o dejados llevar por la comodidad, aceptemos la letras que los demás sigan imprimiéndonos al ritmo de nuestros pasos. Esta actitud, antes o después nos exigirá estampar una firma de autenticidad que nos podremos ratificar con la consiguiente frustración.

La vida es un tren que pasa. Si no subimos a tiempo, si lo dejamos ir, nos quedaremos para siempre en la estación de espera. Y el próximo, al único que podremos acceder, será el tren de la muerte.

La vida es tan sólo un corto paseo al atardecer de un bello día. Bueno será volver la vista atrás por si a nuestro paso crecieron espinas.

En cuyo caso habrá que regresar, extirparlas y en su lugar sembrar rosas.

La vida, con el paso de los años, se va transformando en montón de escombros, donde, sin duda, palpitan hermosos retazos de felicidad.

Buscad y veréis cómo encontraréis el árbol al pie de la ladera, el camino de ayer, buscad y encontrareis palabras que, en ecos, os devolverán la memoria perdida de las cosas, buscad y aparecerá el índice del pasado que os remitirá a la salvación en momentos en los que la luz de vuestra "casa" se apague y os quedéis a solas con la silla de anea y el crujir de viejos tejados

Romper moldes es un riesgo, pero sin comparación lo es más el pasar por la vida, corto paseo, sin colaborar a la creación que somos de un Dios que nos dejó una cuenta sin saldar: la de "recrearnos" con nuestras capacidades individuales, con nuestras cotidianidades... Con nuestro singular proyecto.

Cuenta pendiente que no hay que olvidar porque, al otro lado, se nos espera con sin deudas pendientes.

No, no se hunde la casa por una gotera, pero hay que “taparla”, mientras no sea incontrolable chaparrón, y cuando lo sea habrá que buscarle un buen “paraguas”, pero no se puede detener la vida: habrá que inventarla, habrá que sacarla de la nada, pero jamás entregar las armas.

Regalo de Reyes

2012-01-05T22:31:00.000-08:00

Mi sencillo, pero ilusionado regalo de Reyes. Un beso y que no dejemos de darle cuerda al reloj de la ilusión. Besos.

Cambiar el chip

2012-01-02T22:52:00.000-08:00

UN NUEVO AMANECER, CADA DÍA

OPINIÓN/DIARIO CÓRDOBA
ISABEL Agüera 03/01/2012

¡Pues que ya estamos en el dos mil doce! Y parece que fue ayer cuando alguien, un buen día, fue y me dijo: Hoy cumples siete años. Ya tienes uso de razón. ¡Vaya con las barbaridades de entonces! (Y con las de ahora, chiquita, que a bien que no hay descerebrados más que adultos por el mundo)

El caso es que los cumple-abriles corren más que el tío la lista y con el saco hasta arriba de nubarrones que se traducen, primero en goterillas de nada, que van cayendo sin que nos lleguen más allá de nuestra vestidura por fina que sea, pero, ¡ay, ay, que de la noche a la mañana el chirimiri se traduce en fuerte chaparrón que nos cala hasta los huesos! (Que digo, niña, que da gusto leerte tan animosa como empiezas el año.¡Cambia el chip, mujer, cambia el chip!)

Pues, bueno, sí, hay que cambiar el chip y he aquí que se me viene a la mano unos versos de Aleixandre que considero oportunos para la fecha: Siéntate. No mires hacia atrás. ¡Adelante! Es la vida. Es el camino. ¿Que llevas la frente cubierta de sudores, con espinas, con polvo, con amargura, sin amor, sin mañana?... Sigue, sigue subiendo. Falta poco. Qué joven, qué jovencísimo, qué recién nacido eres. (No te autoengañes, chiquita. La poesía es la poesía) Coge tu palo de fresno (mmmm) blanco y apóyate. Un brazo a tu lado quisieras. Míralo, ¿no lo sientes? Yérguete y mira la raya azul del crepúsculo, la raya de la esperanza en el límite de la tierra. (Mal empiezas con demagogia y, por ende, copiada! ¡Corta, corta!)

En fin, amigos lectores, un año es solo un momento, un paso más que debemos ilustrar con las etiquetas amor, paz, esperanza, etc. (¡Vaya! No siempre quién mal empieza, mal acaba. Honradez, niña, que la corrupción os come).

¿Y esto? ¿Se me habrá colado el guapillo hacker morris300? ¡Ea!, pues, ¡que cumplamos muchos más! Y, ¡que viva, viva la marimorena-!

* Maestra y escritora

Regalar Navidad

2011-12-21T04:21:00.000-08:00

OPINIÓN/DIARIO CÓRDOBA
ISABEL Agüera 21/12/2011

Después de tantos años vividos, esta madrugada, como un nuevo aldabonazo, ha llegado a mí la Navidad.

¡Pues nada más y nada menos que en una macetita de regalo en manos de un asiduo a la cafetería y a la hora! A las seis de la mañana de cada día mi compromiso presencial con el amanecer, con los silenciosos cómplices de ese primer café, mi compromiso con el índice de recuerdos en el que los nombres de familiares y amigos desfilan en la caricia de música que solo yo escucho pero que me habla de la fragilidad humana de todos, me habla de pobres y enfermos que a esas horas, y a todas, sufren, música que me habla del misterio de la vida, que me habla, sobre todo del amor que nos debemos unos a otros, pero hoy, cuando este compañero de hora y silencios, me llegó con tan importante obsequio, por mi cabeza la Navidad en persona llegaba a mí.

Eso es, porque yo me decía: hubo ayer un momento del día que esta persona se acordó de mí. Sinceramente no tengo palabras para expresar mi emoción y agradecimiento, pero sí mi reflexión y compromiso con días que materializamos comiendo, bebiendo, gastando y quejándonos de la crisis que, no obstante, se esconde en fiestas porque, un día y otro día, al final es un día.

Así que mi mensaje de Navidad (¡ni que fuera el rey!) es a un tiempo tan pequeño y tan grande como mi macetita de este amanecer porque regalar Navidad puede ser algo tan sencillo como una visita, a ese solitario y triste mayor, una sonrisa al que sufre, una palabra, un silencio, un beso, un gesto, una mirada.

Que alguien sepa, que por alguna razón, en un momento, lo hemos recordado. Nos sentimos a veces tan olvidados...

Regalar Navidad es regalar ilusión entonando un singular villancico sin dejar de mirar a los ojos del mundo: mi verdad eres tú, mi realidad es tu vida, mi sueño tu felicidad y mi ilusión tu sonrisa.

Queridos amigos: Mi recuerdo,. aún sin conoceros y mi sincero afecto. Que seáis felices, pero, sobre todo, que hagáis felices a cuantos os rodeen. Besos

Cuento de Navidad

2011-12-15T23:42:00.000-08:00

Próxima la Navidad, mi recuerdo y cariño a todos los niños del mundo pero, en especial, a los que año tras año fueron pasando por mis aulas, dejando en mí la más preciada estela que haya podido brillar por el firmamento de mi vida. Por eso, va por ellos este cuento.

En un pueblecito lejano vivía un hombre mago que ayudaba, con su magia, a resolver los problemas de sus vecinos. Un día les dijo: Para la Navidad he sembrado un arbolito en el jardín, pero precisa para crecer que lo reguéis con vuestros deseos. Así, cuando nazca Jesús lo llevaremos al Portal.

A partir de aquel día, la gente acudía al jardín y colocándose al lado del arbolito formulaba su deseo: poder para tener a mis vecinos doblegados -dijo el alcalde-. Y yo campanas potentes para que la gente vaya a misa -dijo el cura-.Y yo belleza para seducir a los hombres -dijo una mujer-. Mejores leyes para que aprendan mis alumnos -dijo un maestro-. Premios para que me lean y ser famoso -dijo el escritor-. Más recetas y menos enfermos -dijo el médico-. Precisamos -decían unos y otros- dinero y felicidad.

Así, fue pasando el tiempo y, a pesar de la riega de deseos, el arbolito no crecía.

La gente empezó a clamar: el sabio nos ha engañado. Entonces el sabio los reunió ante el arbolito y dijo: todavía faltan los deseos de un niño y de un anciano. Veamos qué desean: Yo quiero jugar -dijo el niño-. Y yo que no me falte el pan -dijo el anciano-.

En unos instantes el arbolito empezó a crecer. El mago dijo: vuestros deseos eran solo alimento para vuestra vanidad y gloria. A nadie más podían alimentar. El niño y el anciano pidieron lo justo y necesario. Si todos os hubierais limitado a eso, el arbolito hubiera crecido mucho más rápido y copioso, pero está listo para la Navidad.

Y esta madrugada dos deseos. Para mí, ser siempre un poco niña. Para todos, el mejor fertilizante para crecer y hacer crecer: AMOR.

Partir de cero

2011-12-05T22:29:00.001-08:00

OPINIÓN/ DIARIO CÓRDOBA

ISABEL Agüera 06/12/2011

El, escuálido, enfermo, con deslucido uniforme de soldado, abrazando a un tiempo a mujer y cuatro hijos, empuja con rabia contenida una puerta y exclama: ¡Al fin estamos en nuestra casa! Ella, cobijada en el abrazo, casi niña de un día, vivido en los horrores de una guerra, lloraba y repetía: Se lo han llevado todo; no tenemos nada.

Pero él, con los soliviantos de bombas y trincheras golpeando todavía sus sienes, levantó la vista al cielo y exclamó: ¡Pero estamos vivos! Demos gracias a Dios. Tendremos que partir de cero. Y un rosal de exuberantes rosas amarillas, una mesa, un aparador, hierba crecida y nada. La vida por delante y la fe como bandera.

Se trata, sí, de un relato de una de mis obras, pero es real y no con intención de juzgar el pasado que como dijo Churchill sería perder el futuro, sino como dijo otro premio Nobel, Anatole France, solo con el pasado se forma el porvenir. Y por aproximarnos a citas más vivas y actuales, el artículo del pasado sábado de nuestro ilustre catedrático don Manuel Cuenca Toribio: Super adversa augere . Es decir: Hay que sobreponerse siempre a las dificultades. Y todo esto me viene dado por las fechas que celebramos y precisamente en tiempos de grandes dificultades: paro, desahucios, recortes, etcétera.

Cunde el desánimo y, por supuesto, me duele en el alma la situación de crisis mundial que atravesamos, pero mi canto a la esperanza fue la gran lección de mi padre, cuando mirando al cielo exclamó: ¡Pero estamos vivos! Partiremos de cero. No obstante, hoy el cero es más pequeñito que en años de la posguerra.

No dejemos, pues, que la hierba nos crezca y nos coma por los tejados de nuestras casas.

Salgamos a encontrar, a ganar el pan, pro pane lucrando , por seguir con Vicens Vives, y salgamos con esperanza, aunque sea partiendo de cero.

* Maestra y escritora

NUEVA OBRA

2011-11-25T23:19:00.001-08:00

FRANCISCO A. CARRASCO 28/10/2011

CONTRAPORTADA DIARIO CÓRDOBA

Entrevista en Canal Sur televisión sobre la nueva obra

A muchos se les ve llevando a los nietos al colegio, recogiéndolos o jugando con ellos en el parque. Realizan el trabajo que no pueden hacer los padres, multiocupados en salir de la crisis. Unos lo llevan con alegría, otros con más paciencia que alegría y algunos simplemente lo llevan.

Cuidar de los nietos se ha convertido, posiblemente, en la mayor ocupación de los abuelos tras su merecida vejez. Pero, ¿hasta dónde debe llevar este cuidado? ¿Estamos abusando de los mayores? ¿Cuánto tiempo necesitan para ellos? A estas y otras muchas preguntas responde la escritora cordobesa Isabel Agüera --maestra de toda la vida, ya jubilada y con ocho nietos-- en su nuevo libro, Guía práctica para abuelos con nietos. Estrategias para que los abuelos hagan de la convivencia con sus nietos una experiencia divertida, pedagógica y enriquecedora, publicado por la editorial Toromítico y presentado anoche en la Taberna Patios de la Aljama por el editor Javier Ortega.

¿Y cómo deben comportarse los abuelos con los nietos? Esta es sin duda la pregunta del millón. Y esta la respuesta de Isabel Agüera: "Como mejor puedan, desde luego. Tratando de dilatarse pero no derretirse, es decir, que no consientan que hagan cosas que los padres tienen prohibidas y que les impongan una disciplina en cuanto a actividades que hacer dentro del hogar cuando están con ellos. Aunque sean muy pequeños pueden ayudar a regar una maceta, a doblar ropa, a limpiar cristales, aunque no lo hagan bien, pero que los niños no se pasen el día delante de la televisión o jugando con sus maquinitas". Luego queda claro que la responsabilidad de la educación es de los padres.

"El papel de los padres es el de ser responsables únicos de la educación de sus hijos, aunque los demás les ayuden. Ellos tienen que hacer que sean unos niños responsables que sepan valorar la autoridad de los mayores, conocer sus límites y no dejarlos que hagan lo que quieran porque no los molesten".

Isabel Agüera cree que, en general, sí se abusa de los abuelos, que han pasado de ser una mera ayuda "a ser unos auténticos canguros que ni por edad ni por salud ni por situación pueden atender a los niños debidamente", aunque reconoce que "hay abuelos que voluntariamente reciben bien a los nietos porque no tienen otras aspiraciones ni oportunidades". Cree que, aunque el problema se ha agravado con la crisis, la nueva situación es consecuencia de "la incorporación de la mujer al mundo laboral". "Las exigencias de una sociedad competitiva, donde todos vamos a tener lo mejor y lo más bueno, hacen que el padre y la madre tengan que trabajar toda la vida", explica, por lo que la nueva situación se puede prolongar sine die .

Pide para los abuelos la mañana o la tarde para que puedan acudir a hacer ejercicio, manualidades o relacionarse en los centros cívicos y a ellos les aconseja que cuando tengan que decir que no, que lo digan. Ella, cuando sus hijos la llaman, acude rápido, porque sabe que sólo la llaman cuando tienen una verdadera y urgente necesidad y le permiten desarrollar su vida, pero antes ha debido dejar las cosas claras. Tomen nota.

Plazas y Jardines, escenarios de soledad

2011-11-25T22:51:00.001-08:00

Sí, plazas y jardines es el escenario elegido por los ancianos para rastrear en el silencio de árboles, pájaros, flores, fuentes…, una vida silenciada por los años pero que, como cálido rescoldo, avientan con el único soplo que les queda: el recuerdo de lo que fue.

¡Cuánta soledad cerca de nosotros! Rozando nuestros pasos, que caminan siempre en imparables urgencias, están ellos…

Solos en compañía, compartiendo plaza, jardín, poyete, ruidos, silencios, pero… sus ojos buscan en distintas direcciones: pueblo, familia, amigos, historias… Allí donde posan sus opacas miradas, se encuentran naciendo, luchando, sufriendo, gozando, ayer, pero en esta soledad de hoy, llena, no obstante, de misterios, cuando abren el micro del magnetófono, que es su alma, notan cómo ya sólo se van grabando los sonidos largos, ¡muy largos! de las horas.

De sol a sol, mientras la ciudad eclosiona en afanes, ¡qué solo y frío el escenario que protagonizan nuestros ancianos!

PASOS QUE NO VAN A NINGÚN SITIO.

OJOS QUE MIRAN Y NO VEN.

LABIOS SELLADOS DE LOS QUE HUYERON SONRISAS Y PALABRAS.

CORAZONES QUE LATEN AL PESADO RITMO DE LOS DÍAS SIN NOMBRE.

¡RECUERDOS, SÓLO RECUERDOS QUE BUSCAN Y ENCUENTRAN, CHISPAS DE FELICIDAD, EN EL ÍNDICE DEL PASADO, EN LA MEMORIA PERDIDA DE LAS COSAS!

¿DÓNDE VAS ABUELO? DE SOL A SOL, TRANSITAS, PEREGRINAS, BUSCAS… PERO, DESDE QUE DECIDIMOS QUE ERAS MAYOR, ¡MUY MAYOR!, NO DEJAMOS PARA TI MÁS CAMINO QUE LA SOLEDAD, MÁS ESPACIO QUE LA NEGRA PASARELA DEL OLVIDO, DE LA INDIFERENCIA.

Queridos amigos: ¡Ojala, al menos, en las fechas que se aproximan, en nuestras casas, en nuestras vidas, en nuestro amor, encuentren el recoldo que precisan para seguir sus difíciles pasos por su matrecha existencia!

Oración a los Políticos

2011-11-21T22:27:00.001-08:00

OPINIÓN/DIARIO CÓRDOBA
I. Agüera 22/11/2011

(Dos días antes de las elecciones)

Políticos nuestros que estáis ya en el poder. Glorificados y bendecidos seáis. En este día queremos pediros el pan que más necesitamos como alimento que nos permita vivir años de paz y concordia entre todos los ciudadanos de nuestro país y del mundo.

No permitáis que el poder os haga insensibles, prepotentes, insolidarios e injustos con los más débiles, con los más necesitados... Que nada os importe el color de su piel, su nombre, su país...

Políticos nuestros: venga a nosotros vuestra mirada responsable y generosa y no se aparte de las necesidades que hacen grande a un pueblo, y vengan a nosotros vuestros oídos y no caigan en la sordera, ahogados e insensibles por el pedestal y escuchen, sí, sabias palabras, dichas por sabios hombres que deben guiar vuestra acción como gobernantes. Las escuelas de un país son su futuro en miniatura y nada mejor que la educación para alcanzar la libertad porque será el pasaporte que nos lleve por los senderos de la cultura, camino que hace nobles a los pueblos.

Gobernantes nuestros: que vuestra voluntad sea honradez para construir puentes sobre arroyos y ríos y no palabras tramposas que eleven acueductos en cauces secos donde vaya cayendo la corrupción y el olvido de promesas que un día fueron voz en calles y plazas.

Que vuestros pies se asienten en la tierra y se confundan con el trasiego de gente que sufre enfermedades, maltratos, desahucios, hambre, frío... Porque tuve hambre y me disteis de comer...

Que los ancianos reciban de vuestras manos la gota de felicidad que les permita seguir viviendo sin más privaciones y sobresaltos.

No olvidéis, gobernantes, cualesquiera que salgáis elegidos, que vuestro ideal político sea gobernar como personas y no como dioses y no olvidéis que todos los males de la democracia se curan con más democracia. Amén.

Minicuentos para la reflexión

2011-11-17T06:39:00.001-08:00

Me contaba una pequeña de siete años:

-Por las noches, cuando me acuesto, entra en mi habitación un hombre que quiere matarme con una sierra.

Yo le dije:

-Eso es cosa de tu imaginación. Ese hombre sólo está en tu cabeza y...

Antes de terminar, la pequeña me interrumpió:

-Sólo en mi cabeza, no. Está también en mi televisor, y en el de mi abuela, y en el de mi títa, y en el de…

Celebrando una asamblea con alumnos/as de diez años, surgió el tema de la otra vida.

Un chaval, si rodeos, me preguntó:

-Pero vamos a ver, ¿hay vida o no la hay?

-Cuando un niño/a sale del vientre de su madre, termina con una vida para empezar otra. ¿Se puede decir que es un vivo o un muerto? -improvisé, sin yo saber bien a dónde me podía llevar mi atrevida metáfora.

El chaval se me quedó mirando. Sonrió. Después exclamó.

-¡Ya está! ¡Entonces, morirse es nacer!

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Durante un tiempo, mi hija mayor trabajo fuera de Córdoba.

Cada domingo, por la noche, se marchaba en coche a su destino.

Al despedirla, yo intentaba sonreír para darle ánimo.

Después, me asomaba a la terraza y hasta que se perdía de vista, con lágrimas en los ojos, le decía adiós con el pañuelo.

Un día caí en la cuenta de algo importante y me dije: No me asomaré más a la terraza. Es preferible que se lleve mi “olvido” a que se lleve mis lágrimas.

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Pasaba un día en el campo con mis hijos. Entre todos tratábamos de encender una fogata para asar sardinas.

Mis hijos recogían leña y la amontonaban junto a la chimenea. Yo, repitiendo religiosamente, lo que tantas veces había visto hacer a mi marido, hacía piruetas en un intento de que prendiera la llama.

Un anciano campesino, vecino de muchos años, se llegó a la casa.

-¿Qué hace? Así no prenderá jamás el fuego. Esos palos son raíces, y las raíces son más duras

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Me preguntaba una niña:

-Maestra, si el pez grande se come al pez chico, el último de la fila, ¿a quién se come?

Por unos instantes, dudé en la contestación. Después, improvisé:

-Pues, los chicos se comerán unos a otros y...

Antes de que terminara mi improvisada “lección”, ella exclamó:

-¿Y por qué los grandes no se comen también a los grandes?

Pensé y escribí:

Los niños/as no saben razones de “grandes” ni de “chicos”, pero, eso sí, saben mucho de justicia.

(Sin comentarios)

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Silencio, luna

2011-11-11T03:28:00.001-08:00

SILENCIO, LUNA

Tú, luna, cielo de mi jardín de laureles y rosas...

¡Calla! ¡Calla! No digas nada. ¡Sigue tu camino!

¡Ya tengo ecos, escenario, canción..!

Volverá el tiempo de flores

para aquella niña de sueños

que bordaba con hilos de seda

la magia animada que brotaba de su corazón.

¡Calla! ¡Calla! No digas nada, luna, lunera!

¡Déjame a solas con mi sueño!

Con aquel que vivo, que está aquí,

Que sigue siendo mi caricia, mi beso…

¡Vámonos, amor, a la playa!,

Sí, de tu mano

¡Que bonita me suena la noche!

Es tu voz la que hace que sea tan bella canción...

Son tus palabras las que hacen luz en las

tinieblas de mi alma…

Es el tacto de tu piel el que suaviza

mis ásperos desamores...

Sobre mi almohada, un libro.

Por mi ventana, cielo.

En mis oídos el aroma cálido de su recuerdo

que se torna carpa de luz y viento.

En mi memoria, el rastro de la esperanza perdida.

En mis labios, una palabra,

sólo una:Amor

Y la niña ya puede soñar

historias de primavera,

mientras de sus ojos dormidos

una lágrima vuela

por el azul...

¡Chisss! ¡Silencio!

¡Que no se despierte!

Creando y jugando en tarde de lluvia

2011-11-04T13:16:00.001-07:00

Me siento feliz con mis pequeñas creaciones

2011-11-02T23:49:00.000-07:00

DIARIO CÓRDOBA / ROSA Luque 03/11/2011
(Con mi agradecimiento a una buena periodista)
Lo hizo ya desde una vertiente lúdica Rosa Regás, al escribir un Diario de una abuela de verano tan exitoso que acabó convertido en serie televisiva. Y lo ha hecho ahora, con más enjundia pedagógica pero con igual amenidad, la escritora cordobesa Isabel Agüera, que por algo ha sido, es y será siempre maestra, uno de esos oficios que escapan al calendario laboral impuesto.

Esta villarrense inasequible al desaliento, que tras la jubilación ha multiplicado su ya antes imparable producción literaria, acaba de publicar una Guía práctica para abuelos con nietos (o sea, con nietos que se te meten en tu casa y en tu existencia fagocitándola enterita si te descuidas). En ella traza con valentía y sin morderse la lengua, genio y figura, estrategias para que los niños y sus padres no abusen de los mayores (demasiado).

La primera recomendación de la escritora, que se supone habrá puesto en práctica ella misma con sus tres hijos y ocho nietos, es marcar el propio espacio desde el principio y decir "no" llegado el caso sin remordimientos. Lo cual no quita para ayudar a la prole siempre que se pueda y atender solícitos a la chiquillería pero sin pasarse, nada de mimos excesivos y sí propuestas divertidas que empujen a los peques a entender el mundo y a ir asumiendo tareas con dulce disciplina.

Y todo ello, dejando claro a los progenitores de la criaturas que, aunque los abuelos les echen una mano en la medida de sus fuerzas, son ellos y nadie más los responsables de su educación. Sabios consejos los de Isabel Agüera, que no le impiden ser una gallina clueca con todos los suyos; como lo fue con las numerosas hornadas de alumnos a los que regaló sus conocimientos y preparó para afrontar la difícil asignatura de la vida. Pero cada uno en su sitio, sin invadir territorios ajenos.

2011-10-28T06:18:00.001-07:00

¡Qué difícil ser abuelos! ( Diario Córdoba - 28/10/2011 )

Carta a mi primer nieto

2011-10-26T23:54:00.000-07:00

De esta obra

Las calles a las cuatro de la madrugada sólo eran noche y semáforos, No obstante el solivianto propio de la hora y del evento, me precipité allí, donde tus padres, donde tú, mi pequeño y precioso niño, estabas a punto de llegar al mundo.

Medio me tiré del coche, al llegar a urgencias de maternidad en Reina Sofía. Silencio y cuatro personas dormitando por los rincones. Alguien, un celador, me detuvo, cuando, aturdida, nerviosa, quise sobrepasar la “barrera” de lo prohibido. “Ahí no se puede entrar. Espere fuera”.

Expectación en el susurrante sonido de barras fluorescentes, en el penetrante olor a medicamentos y revueltos de no sé cuántas cosas. Mis ojos se quedaron clavados en aquel cartel de “prohibido el paso”, en aquella puerta, tras la cual, tus padres, casi dos niños, transformados en responsabilidad, se debatían en dolor e ilusión, porque tú, tan deseado, tan querido... llamabas a la puerta de este mundo y, con urgencia, reclamabas ya tu lugar en él.

Desde casi mi estática postura, simultaneaba pensamientos, como si en la película retrospectiva de toda mi vida, se interpusiera la emoción del momento presente que me agitaba en un vaivén de nostalgias, de angustias, de fe, de esperanza...

No existen palabras, pequeño mío, para que pueda expresar qué sentí cuando al fin dejaste de ser inte¬rrogante para formar parte de una be¬llísima y casi mágica realidad.

¡Cómo temblaban mis brazos ante el milagro de la vida que nos arrebata seres queridos, por un lado, y nos compensa, por otro, con esa savia nueva que son los nietos, que eres tu, vida mía! Savia que nos devuelve alegría, ilusión, proyectos y un gran derroche de ternura y amor

Ayer, no conocía el color de tu pelo, ni el sonido de tu llanto, ni el tacto de tu piel... Hoy, ya estás aquí. Te puedo acunar entre mis brazos, te puedo sen¬tir en ese corazón que late al unísono del mío, cuando te aprieto junto a mi pe¬cho en un deseo de fundirte con¬migo.

¡Cuántas interrogantes acerca de tu fu¬turo me nacen y me crecen en los adentros! No obstante, te veo luz des¬tellante, estrella que has caído justo aquí en esta familia que con los brazos abiertos, desde el mimo día que supo de tu existencia, te esperaba impaciente renovando ilusiones y contando momentos.

Tú eres la vida que regresa una vez más, irisando de color cualquier punto negro de esos que aparecen y dejan sus marcas so¬bre el tapiz, aurora de cada día, que es nuestra existencia, y esta mi casa, tan solitaria y silenciosa, se eclosiona de alborozo, de entraña¬ble trasiego fami¬liar, con tu llegada a este nuestro mundo, tan conflictivo, tan apartado, cada vez más, de la in¬mensa aventura que es el vivir, y que te aguarda, pe¬queño mío, ignorando que tú sí eres acontecimiento para to¬dos los que te amamos.

Mi precioso niño, doy gracias a tus padres, a Dios, por tener la dicha de engendrarte, acariciarte, y sentir que soy la mujer más joven del mundo porque tú eres un hijo más que me ha nacido en este jardín del amor donde las semillas caídas jamás se pierden: crecen y se multiplican. Me emocionan y conmueven los acon¬tecimientos del mundo, la turbia mirada de los ancianos, la limpia mi¬rada de los pequeños, la fragancia de mis jazmines...

Sí, más que nunca, hoy, y te lo debo a ti, ternura que me sale a flor de labios y se trueca besos que quisiera entroni¬zar en suspiros del viento para que se esparcieran por todo el mundo en un glorioso e inaca¬bado aleluya

Vuelve la vida, siempre, y su retorno puede ser música para un bello poema. Vuelve el otoño, siempre.

Y me felicito, porque, una vez más, compruebo que soy algo más que un puñado de ingenuas ilusiones, mil veces rotas y recuperadas: soy, por primera vez, abuela.

Amor

2011-10-26T02:35:00.000-07:00

A mis hijos, en especial

Un día ya no estaré para seguir viendo cómo corren las nubes, para seguir sintiendo cómo la vida es un ligero paso en el que, a veces perdemos y a veces ganamos, para seguir comprobando que lo único que vale la pena es el amor que damos y recibimos... No estaré pero tened la seguridad de que mis ojos descubrieron horizontes ocultos, mis oídos escucharon palabras silenciadas, mis pasos marcaron huellas inéditas, mis labios repartieron besos sin destino, mis manos, caricias olvidadas, mi corazón, latidos de amor.

Somos, hijos, criaturas en cuyas miradas asoma el alba; somos corazón y vida por donde fluye el maravilloso ocaso de cada atardecer. Somos himno que entona sueños, mientras tejemos el sutil relámpago que cruza el cielo y lo ilumina en blanca vorágine de altura. Somos belleza y amor. Somos, y ahí radica el milagro, solitario bosque de felicidad. Despejad horizontes y veréis que al final del camino sólo existe una verdad: el amor vivido.

¡Ojala, al finalizar el camino y mirar hacia atrás, podáis leer muchas historias de amor, protagonizadas por vosotros sin ser por ello los actores principales!

Sucede, casi siempre, que en la vida de parejas, que da más, el que más ama pero, a veces, la convivencia exige que, para equilibrarla, el que ama más, ame menos.

Los valores que admira el mundo tan sólo son efímero deslumbrón de una estrella fugaz que se apaga en la tierra. Pero la belleza, los valores que admira el sabio son universal armonía de la que sólo se percibe una suave brisa que deja al descubierto el corazón palpitante del hombre.

Vivir una historia de amor es un privilegio tal que, desde mi punto de vista, es lo único que vale la pena en este mundo, pero esa historia de amor se escribe desde muchas y variadas perspectivas. Lo importante es dar con la "letra" capaz de rellenar páginas hermosas.

7
l amor es una delicada flor que hay que abonar, regar, cuidar de las excesivas temperaturas, transplantar, si fuera preciso y, sobre todo, dejar crecer en libertad. No hay flor que resista los caprichos, que un mal día, se le ocurran a un mal jardinero.

El amor es un vino que sirven las vírgenes del alba, que da fuerza a las almas vigorosas y les permite alcanzar las estrellas. Cada día hay que beber de él porque, de lo contrario dejaremos secar la fuente y con ella nuestra vida se tornará desierto intransitable.

Las páginas escritas en amor, no hay años que puedan borrar. Doy fe de ello.

Cada cosa, una vez; sólo una vez. En esta casa la memoria de las cosas tiene nombre: amor. Cada cosa fue amor; cada vez fue amor. Y lo seguirá siendo. No lo olvidéis y haced de las vuestras nidales donde la ternura, el afecto, la comprensión sean la atmósfera que respiréis cada día.

Debe ser algo terrible vivir sin amor. No puedo imaginar un mapa genético sin que, en sus cuatro puntos cardinales, aparezca como factor por excelencia, el amor, porque sabernos amados, saber que le importamos a alguien, saber que somos objeto de atención y ternura es como un constante renacer con increíbles deseos de superar dificultades, y es una especie de trance por el cual la ilusión toma tales vuelos que en nuestras vidas parece como si se paralizara el implacable almanaque del tiempo.

Reivindicad amor para todos los seres humanos. Reivindicad ternura, delicadeza... humanidad... No, no se puede vivir sin amor, y lo sé porque, tras muchos canarios cantándome en la terraza, uno nuevo, recién llegado, me alegra la vida con sus trinos a todas horas. Eso es, seguro, porque me ama. ¡Claro!: Amor con amor se paga.

Tañen las campanas y el hombre llora; repican, y cantan. Me sitúo en la vela y pregunto: ¿Qué soy yo? ¿Qué el hombre?

Una voz que, como el trueno, rueda por cimas y valles, me responden: el hombre es la sombra de la nada, si se compara con su creador; pero el hombre es un juguete, cuya cuerda es el amor. Si por desconocimiento, egoísmo o pereza deja de activársela, sólo será un montón de chatarra, un enjambre de alimañas.

Si en el momento justo de mi muerte pudiera sentarme frente a este ordenador, las últimas palabras que desearía escribir serían éstas: Sólo sé que amé.

San Rafael, Arcángel de Córdoba

2011-10-23T21:53:00.000-07:00

En el día de nuestro Arcángel San Rafael, mi versión particular para todos mis amigos

Depresión y punto

2011-10-18T22:26:00.000-07:00

DIARIO CÓRDOBA / OPINIÓN 19/10/2011
ISABEL AGÜERA

¡Tengo frío! --repetía un hombre a las puertas de sus amigos--. Cómprate una manta --decía uno--. Enciende la estufa -otro-. Por andar a la intemperie --un tercero--. Un cuarto dijo: Entra, amigo, también yo tengo frío. En ese instante, los dos notaron que les subía la temperatura.

Hace nada fue el día de las Enfermedades Mentales, hablemos, pues, de la depresión, palabra tan usada que a veces nos suena a música celestial cuando alguien la menciona. Yo creo que son dos las causas fundamentales que no llevan a oídos sordos cuando alguien llama a nuestras puertas clamando: ¡Tengo frío; estoy deprimido! La primera, el confundir o desconocer el término y hacerlo sinónimo de mal humor, tristeza pasajera por avatares de la vida... La segunda, consecuencia de la primera, la falta de empatía para entender al deprimido, siendo tal vez esta la causa principal, dejando reducida nuestra ayuda a dar consejos y a tratar de convencer al deprimido de lo que debe o no debe hacer.

La depresión --y sé de ella por haberla padecido-- es una enfermedad que no solo involucra pensamientos y estados de ánimo, sino que físicamente provoca tal variedad de síntomas inexplicables que mejor se sufren en silencio. Me decía una amiga: Me noto como una dentera por todo el cuerpo y me duele hasta el respirar.

Y es cierto, la persona deprimida come, duerme, siente, piensa y se ve a si misma perdida en un callejón sin salida. El deprimido no encuentra nada que lo motive, que lo ilusione. Parece como si un halo de muerte se hubiese instalado en su alma, negándole la capacidad mínima para seguir respirando. Es como si una voz interior nos repitiera: No puedo, no puedo.

Tremenda impotencia y soledad. No existen recetas mágicas, pero eso sí, como mínimo, familiares y amigos, acompañemos, abramos las puertas de nuestra alma y tratemos de empatizar con el deprimido.

Dos minicuentos

2011-10-13T23:53:00.000-07:00

Fatuo Escritor

Un, hombre rudo, de estudios básicos, tras jubilarse, decidió ser escritor. Se editó su primer libro, empeñando en ello todos sus ahorros. Y dirigió, sin el menor éxito, todo su empeño en vender algunos ejemplares.

Un día se encontró con una amiga e irritado le comentó: ¡Qué torpes son los lectores! Sólo buscan forraje y letra fácil. No sé cómo haría para que se pusieran en mi piel, me leyeran y comprendieran.

Ella, escritora consumada a golpe de muchos años de vocación y dedicación, le contestó: Es muy fácil: Eres tú el que debe ponerte en su piel, leer sus vidas y comprenderlas. Tan solo así te comprenderán y leerán.

Buen Salario

Vieja y haraposa mendiga, a la que le chorreaba una repugnante saliva, entró en una cafetería.

Desde la barra, y nada más verla, un camarero le grito: ¡Fuera, fuera!, ¡Fuera de aquí! ¿Te lo tengo que repetir todos los días?

Él, todo un señor, salió al paso y echándole un brazo por encima la condujo hasta la puerta, tras comprarle bocadillo y botella de leche.

Ella exclamó: ¡Gracias, señor! Veo que todavía Dios anda por el mundo. Que Él se lo pague, hermano.

Él, todo un señor, contestó amablemente: ¡Buen pagador, hermana! Ya me lo ha pagado con sobras.. Hasta hoy era hijo único.

Era de madrugada, y yo, en soledad observaba y concluía: ¡Qué buen salario el de Dios!

La poesía, siempre encuentro

2011-10-04T23:13:00.000-07:00

En el jardín lo recordaba en cada paso, en cada árbol, cuya sombra habíamos compartido, en cada mirada de horizontes y sueños perdidos.

No soportaba el peso de aquella ausencia, que me dolía en el alma, ni el vacío de aquellas florecillas que él cada día depositaba en mis manos, ni el silencio de la hora que sólo rompía el súbito y fugaz paso de trenes...

Pero él, en un soplo de palabras que aventaba el suave fresco de la mañana, me repetía: La tristeza es un muro entre dos jardines. Derríbalo y volveremos a encontrarnos.

Y, apartando la hojarasca de pensamientos negros, golpeando fuerte en el muro de los recuerdos, en un soplo de palabras que aventaba el suave fresco de la mañana, encontré respuesta:

No, no estoy sola en el jardín; he vuelto a encontrarte. Dejaste huellas en el albero de estos caminos. Sí, la poesía sigue viva en el mundo. ¡Ya, ya pongo mis pasos sobre ella! ¡Ya, ya vuelvo a caminar ligero!

Matrimonios Renovables

2011-10-01T23:34:00.000-07:00

La noticia corre por los medios y personalmente no digo ni que sí ni que no, pero instintivamente he buscado un artículo de hace ya años que rememoraba mis pasos por el matrimonio.

HASTA QUE LA MUERE NOS SEPARE

Una cafetería, un velador, un vaso de café vacío, un cenicero, una colilla, un sillón con rescoldo familiar... Muchos años, casi toda una vida, de amaneceres como receptora exclusiva de unas huellas que reconozco, que me pertenecen y en las que, como un eco, se van superponiendo las mías.

Y así, a las siete de la mañana de cada día, durante un montón de años, dos vasos, dos colillas, un sillón, un rescoldo, dos vidas, dos seres humanos: mi marido y yo.

Y hoy, en esta mañana helada de enero, cuando la rutina es el único programa que me aguarda, cuando me noto perdida en una pereza insoportable, cuando ni tan siquiera una palabra de las que se pronuncian a mi alrededor me resulta nueva, la colilla y el vaso... me llevan marcha atrás, hasta situarme en aquella otra mañana de hace hoy veinte años, cuando mi casa en el pueblo era una fiesta, cuando por mi puerta salía una novia y la gente celebraba una boda: sí, la mía.

Y me veo, “sí quiero, si admito, sí otorgo”. Y mi música favorita, el aleluya de Haendel, eclosionando en mil fervores aquel compromiso de amor del que ni siquiera conocía las primicias más elementales de su inmediata trascendencia.

Y un hombre, el elegido por mí, casi por arte de magia, se convirtió en mi marido, con plenitud de derechos, con la bondad y el cariño, eso sí, a flor de piel, pero con la intolerancia y el poder marital que, como legítimo legado de todos los tiempos, le autorizaba a constituirse en dueño y señor de toda mi persona.

Pero a pesar de mis pocos años, de mi incipiente madurez, de mis principios, mamados desde la cuna y cultivados tan celosamente por mis educadores, a lo largo de mi corta juventud, dije no.

Y empezaron los problemas, las tensiones, las dificultades... Días de silencios que amenazaban con la tempestad definitiva que me devolvieran a un mundo de libertades, a un camino por donde empezar en solitario, sin más compromisos, sin más ataduras, sin más ataduras que la absoluta necesidad de sentirme, ante todo y sobre todo, persona con capacidad de decidir, de realizar un proyecto en la seguridad de que nadie, y menos un marido, me era indispensable.

Pero, cada tormenta, un nuevo intento, una nueva reconciliación... un renacer el amor fortalecido. Y vinieron los hijos, y tuvimos que aunar esfuerzos, responsabilidades, preocupaciones, y nuestros seres queridos morían, y tuvimos que compartir dolores y duelos, y un mal día, me tuve que enfrentar a un quirófano, y ante la nebulosa de la vida o la muerte, sin más ayuda, sin más poderes que mis débiles fuerzas, una rotunda decisión de perder contemplaciones: elegir, pasar, vivir...Y, al despertar, una manos apretaban las mías, un beso se entronizaba en mi frente, una cálida voz pronunciaba mi nombre: Isabel, Isabel

Y aquellas manos, aquel beso, aquella voz, fueron mi primera elección, mi primera boda, mi sí rotundo y en libertad: ”Hasta que la muerte nos separe”.

Y cada noche, cuando su corazón se estrellaba con el mío y sus sueños, que eran como él, de carne y hueso, le transportaban a un relajado y merecido descanso, yo, como en plegaria, le repitía, Duerme tranquilo. Jamás podría hacerte daño, porque te quiero, pero déjame ser a mi manera, si te interesa que viva. Permíteme “jugar” para que me mantenga a punto para cuando tú me necesites, no destruyas con tu egoísmo aquello que constituye mi singularidad y de lo que, en el fondo tú también estás enamorado. Envejeceremos juntos y nuestros restos se amontonarán como hojas secas de un mismo árbol. Ocurrirá sin remedio y yo así lo deseo.

Es fácil romper a la primera, estrenar boda, probar nuevos "platos", pizcando en todos no transigir en ser bocado para ninguno. Es verdad que hay casos insufribles donde la ruptura es un deber, pero, por lo general, y lo que parece imperar en los matrimonios más nuevos, es un rotundo no a la tolerancia, al valor de traspasar la difícil barrera de la convivencia, cuando los primeros defectos hacen su aparición como monstruos gigantes que claman ¡incompatibilidades de todo género! ¡Separación! ¡Divorcio...!

De una forma que puede parecer que hasta salta a la vista, por todo esto, he pasado yo, pasó mi marido, pero mutuamente, nos fuimos descubriendo, nos fuimos, y es totalmente cierto, enriqueciendo. Gracias a él, yo conozco el sabor, el olor, el color de muchos aspectos de la vida. ¿Qué habría sido de mí, sin su sentido práctico de las cosas? ¿Quién me habría sacado de mis profundas depresiones, si él, pacientemente, no me hubiera acompañado? ¿Quién aplaudiría mis pequeñísimos triunfos, si no hubieran estado sus manos para recogerlos...? ¿Quién podría soportar mi complicado mundo de lágrimas y sonrisas, de sueños y rarezas, de nostalgias, de reflexiones, de...?

Para mí, la fidelidad, más que una exigencia sexual del uno para con el otro, es el coraje de saber soltarse de manos, caminar en la misma dirección, pero no con los mismos ojos y en la seguridad de que cada paso, venga del que venga, deja dos huellas, dos vasos, dos colillas...

Del hombre que tenía frío

2011-09-28T06:33:00.000-07:00

(De mi obra, Relatos y Reflexiones)

Ilustración, Carmelo López de Arce

Un hombre, de la mañana a la noche, comenzó a tiritar.

¡Vaya frío que me ha entrado! -se dijo- Si no busco calor, puedo morir helado. Iré a casa de mis amigos y les diré: Necesito calor. Ellos me lo darán; ellos son mis amigos.

Y se puso camino de la casa del primer amigo. ¡Tengo frío, amigo! -exclamó- Dame algo de calor.
Y el amigo le contestó: ¡Ya sabía yo que antes o después te verías así! Esto era de esperar. No se puede vivir, como tú has vivido, a la intemperie. No se puede vivir lejos del fuego. ¡Anda, vete a tu casa y recompón tu vida!

El hombre se alejó, aún con más frío, pero continuó su camino y llamó a una segunda puerta: ¡Tengo frío, amigo! -exclamó de nuevo- Necesito algo de tu calor. ¡Cuánto lo siento! Me da mucha pena verte en este estado. ¡Con lo caluroso que tú eras! ¡Pobre! Créeme que lo siento. Tal vez en otro momento... ¿Por qué no te vas a tu casa y tratas de abrigarte?

Y el hombre se alejó, cada vez con más frío. No obstante, siguió su camino y lo intentó con un tercero: ¡Tengo frío, amigo! Necesito que me des algo de tu calor. ¡Hombre! -exclamó el tercer amigo-. Para el frío hay un buen remedio: cómprate una manta.

Un poco cansado, llamó a una última puerta. Se dijo: De este amigo poco o nada puedo esperar. Es tan pobre hombre... Tiene tan poco que dar… ¡Tengo frío, amigo! -exclamó en un chirriar de dientes- Ya sé que tú... Ya se que no debía... ¡Yo también tengo frío! -dijo el cuarto amigo, sin dejar de frotarse las manos-. ¡Pasa, pasa, amigo mío! Seremos dos a sentir frío.

Y al instante comprobaron que a los dos les había subido la temperatura.

Voz del eco

2011-09-21T23:27:00.000-07:00

Anochece en la sierra. Un vientecillo agita las ramas de los pinos, mientras el sol, como mariposa de mil colores, pliega sus alas por entre las montañas de jaras y encinas.

Una especie de latido conmueve las entrañas del lugar.

Por unos instantes, la naturaleza se torna expectación: pájaros que vuelan en silencio, media luna blanca que empieza a dibujarse en el cielo, misterios que emergen de los profundos abismos, al conjuro de la noche, sombras que se extienden solemnes en la estampa viva de esta hora, donde yo, nada, acallo recuerdos y sólo tengo voz para mi nombre.

Un suspiro, dos, tres...

Paso tras paso por el camino de polvo, transito sin más compañía que el sol poniente a mis espaldas y el leve crujir del pasto bajo mis pies.

Sol que muere allá en el horizonte de pinos redondos, mientras la luna, ya rutilante, va siguiendo mi rastro que busca al yermo negro, garganta que pondrá voz a este embrujo que ha enmudecido, con el último rayo verde, las alegrías, los colores, la música... de esta fuente viva que es el pozo,

y el cacareo de gallinas,

y el galope de burros,

y el chirriar de cancelas,

y el volar de palomos

y las palabras de Miguel, viejo cabrero de caminos y montes.

¡Ecooo...! ¡Ecooo..! -estalla, por fin mi garganta, allanando la morada del silencio y de los sueños.

Y el yermo, monstruo bueno, extiende sus brazos a mi tímida voz, que cada vez más coronada por la luna, se crece, repitiendo: ¡Ecooo...! ¡Ecooo...!

Y por entre cauces, montes, riachuelos, horizontes, hojas dormidas... el yermo, monstruo bueno, como un beso, que estallara en mil rutilantes destellos, abre la caja del eco y mis palabras al viento: ¡Ecooo..! ¡Ecooo..!

.¡Ya no estoy sola! ¡Tengo eco! ¡Soy inmortal!

Lo sabe la luna; lo sabe el yermo; lo sé yo...

Me lo enseñó mi padre, en tardes de paseo, de trigos, de amapolas, de codornices: Siempre hay ecos como respuesta de Dios a nuestra soledad. Afina bien los oídos porque, a veces, se taponan y nos quedamos sordos a la suave brisa, murmullo que nos habla bajito y nos recuerda que Él está, ¡claro que sí! en el eco de la vida.

Llega el otoño

2011-09-20T22:39:00.000-07:00

En mi terraza. Seis de la mañana.

Una vez más, me sorprende, ¡siempre me sorprende!,

la llegada del otoño: papeles que vuelan, hojas que caen,

pájaros que emigran, humedad en el albero,

y mis pasos, cargados de nostalgia, que reverberan

tiempos de castañas asadas, de novenas, rebecas, vientos, lluvia…

Y eran nubes negras rasgadas por el centellear relampagueante

de tormentas, trisagios, apagones de luz, velas…

Pero hoy, mi presente sabe a cálido retorno d eno sé dónde

y mi alma abierta a esta magia que rocía el amanecer,

recibo la llamada del otoño, reclamo de vida,

y aspiro la fragancia de cada recuerdo que se me filtra furtivo

y se torna palabra sobre esta fría pantalla

donde mis dedos escriben,

dedos y manos que saben tanto de caricias rotas

y de amores, paraísos que nunca fueron,

manos que pretenden eternizar la soledad de los momentos.

Quisiera ser náufrago del viento,

que me llevara, lejos, filigrana de sueños

enloquecido por la luz de la madrugada,..

¡Muy lejos de este mundo que no es el mío!

Llega el otoño. ¡Llueve! ¡Sí, ya llueve!

Y mis manos y mi rostro desafían la tormenta

desde esta séptima planta, desde esta soledad

que me transmuta en cósmica y etérea.

Quiero empaparme de lluvia, como las mieses de sol en las eras.

Quiero que por mis ojos corran torrentes

que como arroyos desbordados busquen la mar inmensa

donde encontrar su destino.

Quiero que de mis labios chorreando pura ilusión y amor,

se aviente un beso y llegue, sereno y reverente, a los tuyos, amigo.

Llega el otoño, ya

Del hombre que se hizo escritor

2011-09-17T00:31:00.000-07:00

Un hombre, que de toda la vida se había dedicado, con gran vocación y dedicación, a limpiar máquinas de escribir, un día decidió hacerse escritor. Se dijo: Ya está bien de poner a punto las máquinas de los demás para que escriban bellos libros. Dejaré este vulgar oficio y me dedicaré a a escribir mis obras que me harán inmortal.

Así, cerrando el taller donde había pasado gran parte de su vida y adquirido nombre y fama, escribió y, con sus ahorros, se público su obra. Después, con ella debajo del brazo, se recorría cafeterías y lugares públicos, repitiendo: ¡Soy escritor, soy escritor! He aquí mi obra.

Un día tropezó con un antiguo cliente, hombre de letras. Éste, al verlo le preguntó:

-¿Qué? ¿Cómo va el asunto de las máquinas? ¡Qué buena mano la suya para el oficio!

-Lo dejé, ¿sabe? Fueron demasiados años poniendo a punto las máquinas de los demás. Ahora trabajo para con la mía.

Y poniéndole un libro en la mano, dijo:

-Tome y lea; presuma de amigo escritor.

El hombre amigo, autor de numerosas obras, hojeó, pausadamente, el libro y exclamó:

-¡Vaya! Compruebo con desagrado el que tú, experto en limpiar máquinas, has descuidado tanto la tuya que esta lectura es ilegible.

Visiblemente alterado aquel hombre, exclamo:

-¿Cómo? ¿Qué me quiere decir? ¿Acaso no ha visto la firma del prólogo?

- ¡Sí, sí! Ha sido lo primero que he visto, pero dime, ¿cuánto has pagado por ella? ¡Sigue, sigue comprando firmas! Y ahora, perdona, es la hora de mi vieja máquina.

Y se alejó exclamando: ¡Con lo buen profesional que era!

El árbol de hoja caduca

2011-09-10T03:30:00.000-07:00

Minicuento

Un árbol de hoja caduca fue sembrado en un hermoso jardín. A su alrededor crecían viejos árboles de hoja perenne como el pino, el aligustre, la palmera... Cuando llegó el invierno, el árbol de hoja caduca, ante la expectación de todos, perdió sus hojas. Con sorna y algo de compasión, los demás árboles se dirigían a él:

-¡Qué pena nos da de verte. ¿Acaso estás muerto? Tus ramas secas resultan punzantes, viejas, desapacibles. Las nuestras, en cambio, siguen siendo frondosas, verdes...

El árbol de hoja caduca, reservado y silencioso, resistía las heladas y los fuertes vientos, protegido, no obstante, por el cálido rescoldo de la savia que le alimentaba en sus adentros.

Cuando llegó la primavera, poco a poco, comenzaron a brotarle yemas, hojas, ramas espléndidas que de un verde nuevo parecían izarse al cielo, alargando sus brazos en frescas sombras y refugio de cuántos pajarillos acudían al jardín, así cómo de ancianos y enamorados.

Lo árboles de hoja perenne lo miraban y se decían:

-¿Qué milagro es éste? ¿De dónde tal frondosidad y verdor? ¿Acaso ha resucitado de la muerte? ¿Acaso pretende darnos lecciones de hojas y ramas?

El árbol de hoja caduca, adivinando sus pensamientos, y con gran humildad, les dijo:

-Siento, hermanos, vuestra torpeza al juzgarme en mis aparentes horas bajas. ¿No veis cómo sale la mariposa del capullo y alza sus vuelos en irisados colores, cuando llega la primavera? Así, durante el invierno, mis hojas viejas me abandonaron, pero mi sangre siguió regando lo más profundo de mi ser. De esta manera cada año, puedo estrenar vida. Yo no sabría qué hacer con las mismas vestiduras que me nacieron el día de mi alumbramiento. Estar vivo equivale a ir desprendiéndose de lo viejo y hacer que florezca algo nuevo.

-¿Pretendes llamarnos viejos? –gritaron a una irritados los árboles de hoja perenne.

-No era mi intención –contestó el árbol de hoja caduca-. Tan sólo os hablaba de juventud, de renovación, de vida.

IN MEMORIAM

2011-09-08T03:46:00.000-07:00

Rafael Agüera Delgado, un hombre

Isabel Agüera

Córdoba

Soy por igual del viejo y del joven, del necio y del sabio --canta el poeta--. Indiferente y atento a un tiempo con los demás. Maternal y paternal a la ves, niño y hombre. Formado de una materia tosca y de una materia delicada. Ciudadano de la Nación de muchas naciones, no menos de las grandes que de las pequeñas. Soy del Norte y del Sur. Soy indolente y hospitalario. Me encuentro a mi gusto en la flotilla rompe olas, navegando con todos. Compañero de barqueros y de mineros, compañero de todos los que se dan la mano: como y bebo con ellos. Aprendo de los simples y enseño a los más sabios. Con el color de todas las razas, el rango de todas las castas; todo linaje y toda religión son míos. Esto no es un libro --dice el autor de Canto a mí mismo --. Quien lo toca está tocando a un hombre.

No encuentro mejores palabras, ni más exactas para definir a Rafael Agüera Delgado, mi primo, que se nos fue días pasados, cuando ya los tonos amarillos del otoño van cubriendo jardines y paseos. Lejos de Córdoba, leí la noticia en el periódico y sentí dolor en el alma porque Córdoba perdía a un gran hombre, amigo de todos, católico de mucho más que palabras, familiar y "social", que no socialista --me decía él--, ayudó, colaboró, sirvió, amó sin distinción de colores ni ideas, perdonó...

Veterinario de profesión fue pionero en trascendentes estudios e investigaciones. Por eso, una vez más, en esta mi hora de la madrugada solo me resta por hacer lo único que sé y puedo: abrir el micro de mi corazón para que, como potente voz, proclame esta gran pérdida.

Sí, Rafael era, ante todo, eso: un hombre.

La cuesta arriba

2011-09-06T22:28:00.000-07:00

ISABEL Agüera 07/09/2011

Lo decía, o al menos yo le ponía letra, al "carretilla", el tren aquel de ruidosos traqueteos: "Cuesta arriba, cuesta abajo, qué fatiga, qué trabajo-" Y con la lengua fuera y tragando humos y carbonilla, llegábamos al fin a nuestro destino.

¡Ea, pues, de nuevo hemos subido al tren de lo cotidiano! ¡Y qué fatiguita la cuesta arriba que se avecina! La mesa de trabajo, los papeles, las caras, todo parece que se nos amontona en un negro sobre gris cuyo título se nos agiganta: rutina, rutina que vuelve a ser algo así como eletrectoencéfalograma plano sin matices que valgan.

Recuerdo las palabras de un amigo que, operado de una grave dolencia, me decía: "Solo quisiera poder volver, un día siquiera, a vivir con normalidad, la rutina de antes". Y por experiencia creo que sabemos ya cuánto se valora lo que se pierde, por pequeño que sea, y no digamos lo grande que hoy día es poder volver a la rutina de un trabajo.

A veces creo que nos autoengañamos, contándonos las maravillas de unas vacaciones ya que, por lo general, y ante un acto de sinceridad, es muy frecuente exclamar que como en casa y en el trabajo no se está en ninguna parte y hay que ver con la gana que retomamos nuestro sillón, nuestra cafetería, nuestra ciudad...

Y hay que ver los proyectos que ponemos en marcha: cambiar muebles, pintar el piso, pasar por la peluquería, el dentista y, en fin, vida nueva que para eso volvemos relajaditos.

La trampa de la rutina --V. Hugo-- se desarma mirando excepcionalmente lo no excepcional. Nuevo y maravilloso, excepcional puede ser ese viejo tren que nos permitía contemplar el paisaje, comer un bocata, conocer a los viajeros...

Es por eso que, consciente del valor de cada pequeña cosa, aún tragando carbonilla, mi primera oración de cada día no es otra que esta: Un día más, Dios, para volver a ver pasar vacío el autobús de la seis de la madrugada.

Atardecer

2011-09-02T22:46:00.000-07:00

Una mala poesía para un bello momento

CÓMO me gusta este arrullo del atardecer

que va cayendo sobre mis pupilas de niña

absorta en un vaivén de notas que

como magas mariposas al néctar delicado de su flor

buscan partitura donde solfear

mi primera, mi cándida y bella, bellísima

canción de amor!

Y son voces por patios lejanos

y es el calmado piar de gorriones

solitario diálogo, nacido del monótono de la lluvia

y es la veleta, fraile de escoba inquieto

que me habla de vientos... norte, sur...

rabiosos, ligeros soplos...

Y es una sutil y vaporosa nubecilla

que camina por el azul rosado

de esta mi hora crepuscular.

¡Bella, blanca... divina hora!

La voz del silencio

2011-08-31T00:02:00.000-07:00

A UN AMIGO

Él era torrente de voz, presta a elocuente y fogosa participación en tertulias, coros, eventos de cualquier índole en los que se dejaba oír sugerente, oportuno, creativo...

Amigo y compañero afectuoso y sensible se derrochaba en palabras animosas, extraídas de la ubre de su alma, piloto de vuelos altos, que en sus alas arrastraba el afecto de cuantos con él conectábamos.

Pero he aquí que la mala pata del destino, segó de un tajo esa vigorosa, potente, convincente arma que era su voz.

Sí, a la vuelta de las vacaciones, como tremendo impacto, recibí la noticia.

Querido amigo: En los meses transcurridos y tras tu admirable lección de fortaleza, hoy puedo aplicarte las palabras del poeta: El silencio lleva en sí tu voz, como el nido la música de los pájaros dormidos. Y lo hago en nombre propio, así como también en el de todos los compañeros de la Asociación a los que constantemente nos sorprendes con tu esfuerzo, coraje de vivir y, sobre todo con esa otra voz del silencio que...

nos habla, como hablan las campanas,

voz del silencio que nos canta, como cantan las cascadas,

que nos sugiere ideas y nos narra historias como libro abierto sobre el insólito atril de tu fuerza de voluntad.

Hay algo superior y más puro que lo que las bocas articulan. El silencio que ilumina nuestras almas, susurra a nuestros corazones y une unas y otros. La voz interior que se sirve del alma como vehículo se torna tan potente amplificador que sus ecos son escuchados con reverencia por el universo.

Dice Carrel: Son signos de la superioridad del hombre la resistencia al trabajo, a la enfermedad y a las penas, la capacidad para el esfuerzo y el equilibrio nervioso.

Querido amigo: Para terminar una confesión: en mis peores momentos, cuando las horas bajas llaman a mi puerta, cuando a solas conmigo evoco recursos, sólo tus voces, esas que en nuestras convivencias se han ido grabando en mi alma, me sirve de inexorable referencia: Sí, tu fe, fortaleza, coraje, ganas de vivir...

Sí, tú, sin duda, eres un hombre superior.

Desde esta Pantalla

2011-08-28T00:03:00.000-07:00

Imagen de Internat

CADA día, en la pantalla de mi PC, todos los chats del mundo.

Y en ellos...

deprimidos, pervertidos,

insatisfechos, frustrados, mentirosos…

También solitarios ávidos de una palabra

¡Tantos y tantos seres humanos!

Leo sus falsos nombres,

y escucho sus falsas palabras,

intuyo sus profundos quejidos...

en incesante vorágine de vida y muerte.

Y sobre esta fría pantalla deposito un beso...

dos, tres...

¡Muchos besos!

Sí, yo también estoy sola, deprimida, a veces.

Sí, feliz, otras.

¿Pervertida, insatisfecha, frustrada..?

No, creo que no, porque, por este paisaje

de mar inmenso, que es mi pantalla,

puedo elevarme, notando como me late el amor,

cómo entiendo que, unos y otros somos...

¡Claro que todos!

Pobres náufragos de un sólo día,

pobres invisibles lanzados

a la búsqueda de lupas que nos descubran.

Y es por eso que mis brazos se alargan

y mi alma se conmueve ante tal desfile

de comunes anhelos, necesidades.

¡Suerte, amigos, mucha suerte!

Alguien lee vuestros nombres,

Alguien desea conocer vuestros rostros…

Alguien, desde esta orilla, oye, y escucha.

Alguien os grita y contesta:

¡No temas! ¡Dame la mano!

¡Son baches pasajeros!

¡Mira, mira, ya se ve la luz del final del túnel!

¡Hasta mañana! ¡Que tengas feliz semana!

Mini-Relato

2011-08-25T01:50:00.000-07:00

Reyes y Mamás

Cierto día, y por sugerencia mía, los alumnos/as se dibujaban a sí mismos.

Un pequeño se dibujó rodeado por un círculo.
-¿Qué significa esto? -le pregunté- ¿Para qué el círculo?
-Eso no es un círculo. ¿No ves que es una corona? -me contestó-. Mi madre me llama rey.

Otro alumno se dibujó en lo alto de un podium:
-¿No ves que soy un campeón? -exclamó.
Una pequeña se dibujó con una muñeca entre los brazos.

-Es que soy una mamá -me explicó.

Y yo me dije:

Desde hoy reivindicaré, , más mujeres reinas y campeonas. Sería un tremendo desequilibrio que el mundo se dividiera en hombres reyes y mujeres mamás

Soledad

2011-08-17T13:51:00.000-07:00

UNA gaviota sobre vuela mis pensamientos

en esta playa donde los recuerdos me siguen latiendo

como si quisieran romper los pulsos del tiempo

y resucitar cada instante pasado en el negro reloj parado

en la noche de un día… ¡Ya tan lejano!

¡Tremenda soledad la de esta hora!

¡Vuela, vuela, preciosa avecilla de los mares!

que yo, del cielo al mar y del mar al cielo, me elevo

nube de sueños que se mece en el agua.

¡Qué niña es mi voz en el silencio del mar!

No obstante puedo reconocer aquella otra...

reino de ilusionados sueños en playas de luz

y canciones al viento.

Sí, la voz del hombre que sigo amando,

Y que que me arrulla aquí y allá

en la sierra salvaje donde los montes duermen

dónde árboles y rosas, fueron semilla en sus manos

dónde un reino de ingenuos sueños

dialogan con las jaras, el romero, el tomillo….

También aquí, en el camino blanco del agua que

en noches de luna llena me reverbera el eco

de aquel torrente de amor

siempre caricias, besos, palabras…

Escucha, Dios, mis calmados quejidos

en este laberinto de mar, tierra, cielo, recuerdos, deseos, miedos…

Escucha, Dios, y dime: ¿Qué hago en esta desconcertante espera?

Que tu voz creadora me ordene de nuevo:

¡Sal fuera: camina..!

¡No te vayas, avecilla de los mares!

¡No, no me dejes tan sola!

Momentos de felicidad

2011-08-06T10:09:00.000-07:00

Amsnecer entre nubes

Amanecer en el faro

AMANECER ENTRE PALMERAS

Carta a Toni, tras quince años

2011-08-02T03:54:00.000-07:00

TODOS NECESITAMOS UN FARO EN NUESTRA VIDA. TODOS PODEMOS SERLO PAR ALOS DEMÁS

Sí, Toni, el alumno de entrdas anteriores, aquel niño menudito, de gafillas y piel de melocotón que, durante tres años me tuvo como tutora.

Todavía puedo verlo ausente de cuanto le rodeaba y sumergido en un mundo de realidades que ni entendía ni aceptaba.

Y hoy, cuando han pasado quince años, me has sorprendido, mi querido Toni, en el Polígono Industrial de Chinales.

A pesar del tiempo, no he dudado un instante en reconocerte: evidentemente has crecido, pero sigues siendo aquel pequeño de rabietas, transformadas en lágrimas que churreteaban tu rostro desconcertado ante el más mínimo gesto crítico de los mayores que, solías interpretar, y no estabas descaminado, como evidente violación a tu compleja personalidad, a tu singular forma de ser.

Te has abalanzado en un abrazo a mi cuello, nada más descubrirme y, en pocas palabras, pero en profundo significado, he conocido el drama de tu vida, si bien, créeme, al pensar en ti a lo largo de estos quince años, casi que lo había adivinado.

No encuentro trabajo -me decías-. Nada más levantarme, me lanzo a la calle en busca de lo que sea, pero, ¡está la cosa tan mal!, y luego, mi madre que me está hundiendo: se pasa los días diciéndome que soy un inútil, que no sirvo para nada."

Tus palabras, querido Toni me estaban haciendo daño en el alma. Me dijiste que no tenías amigos, que, nada más llegar a las empresas, ni te escuchaban, que, a ratos, leías, a ratos, llorabas y que, me recordabas como lo mejor de tu vida...

Y mientras tales tribulaciones me confiabas, tu mirada, fija en la mía, era como un SOS que necesitaba urgentes respuestas.

He escrito un libro -me dijiste-. Como usted nos enseñó... Se lo voy a llevar a su casa.

¡Cuánta impotencia y cuánta pena! Ni una sola noche, tras aquella mañana, me he entregado al sueño sin recordarte, sin imaginarte llamando de puerta en puerta de una sociedad, de un mundo donde no hay sitio para ti, ni para los que son como tú, pero es injusto y bárbaro negarte el trabajo que, sin condiciones, buscas, necesitas sobre todas las cosas, desde hace... ¡Tantos, tantos años!

¡En qué cruel y despiadada competitividad vivimos!

¿Qué clase de hombres somos?

Una tarde, hace unos meses, Toni llamó a mi puerta; me traía su libro caligrafiado y prosaicamente encuadernado:

Se lo regalo. Se llama la Gallina de los huevos de oro, pero no es como la historia de verdad; este libro es de risa.

Lo he leído y releído mil veces, pero lo que más me emociona, lo que jamás podré agradecer bastante, son las palabras de la dedicatoria:

Para ti porque has sido lo único de mi vida.

No tengo comentarios o, mejor, tengo tantos…

Cambio de prisión

2011-07-29T23:34:00.000-07:00

Niños y niñas felices
¡Ya lo creo que compadezco al delincuente! Lo sabía desde siempre, pero ayer, cuando aquí, a la puerta de mi casa, el despliegue policial para el transporte de presos era impresionante, me sentí especialmente afectada.

Dentro de mi coche observaba, al tiempo que mis reflexiones y también mis lágrimas me asfixiaban en un vaivén de pensamientos, cuya dirección no era otra que la de aquel alumno, adolescente él, que pasó un mes en el aula de uno de mis muchos destinos. ¡Tan sólo un mes!, porque la mala pata de una gripe me ausentó de mi trabajo. Cuando regresé ya no estaba: había sido expulsado.

Padres permisivos y despreocupados, maestros que sólo tuvieron para él palabras de reproches y rincones de castigo, calle que lo contaminó del ambiente fácil de la delincuencia y sociedad que lo anatematizó y condenó a la pena máxima para un joven: privación de libertad e internamiento en no sé qué cárcel de España.

El primer sonajero y el hisopo final se parecen demasiado - Gómez de la Serna-. Sí, los primeros años de un niño -yo también lo digo- son definitivos para el resto de su existencia, porque la naturaleza humana es idéntica para todos; la diferencia está en la educación, y aquel chaval, torrente de feroz adolescencia, era, cuando lo conocí, herida sin drenar, agujero negro, por donde, no obstante, un rayo de esperanza oteaba por el universo de su mirada, mezcla de picardía y ternura.

Y mis lágrimas, al recordarlo, era, son, como una incesante súplica: No, él no precisaba coches blindados, ni esposas, ni grilletes... Él sólo hubiera necesitado, y puede que aún lo siga necesitando, un poco de amor.

En esta noche de luna llena, donde con tantos amigos me conjuro, él sigue siendo presencia viva en mis pensamientos. Mañana esta cárcel estará vacía y presta para ser convertida en solar.

No pido para mí, al menos por esta noche, riquezas, ni amor, ni amigos que me correspondan, sólo deseo un cielo como techo y un camino para los pies de tantos delincuentes que entre todos no le permitimos conocer mejores caminos.

Nada

2011-07-20T10:03:00.000-07:00

(De mi obra "Cartas a Lucrecia)

Te escribo, Lucrecia, dentro de mi coche. Esta tarde, por dar una vuelta, me he salido del barrio y me he venido a una cafetería con la intención de alejarme del ordenador, del trabajo por unas horas y respirar el ambiente de estos días: farolillos, palmas y sevillanas, en Córdoba

Y, bueno, ¿sabes qué me ha pasado? Pues, eso; que me he sentido tan rabiosamente mal fuera de casa que no he durado ni diez minutos.

No obstante, antes de salir, me he pasado por los servicios con el fin de retocarme la mala cara que me pone este bullicio y este bochorno donde la gente come, bebe, habla… mientras yo me siento a una distancia casi infinita de todo lo que me aparta de mi ese micromundo donde sólo existe el silencio que me permite vivir a solas con mis reflexiones.

En los lavabos, una coqueta bolsa de aseo, olvido seguro de alguna mujer. La he cogido y, sin atreverme apenas a mirarla, me he dirigido a un camarero con la buena intención de entregársela.

-Estaba en los lavabos. Alguien la ha olvidado. Guárdela por si acaso la reclaman.

-¡Ah, bueno...! –Ha exclamado con bastante indiferencia- Debe ser de una fulana que viene de vez en cuando. Trabaja... ¡qué sé yo...! La recoge un coche con otras más como ella. Si quiere, deje eso por ahí, pero yo no me hago cargo. ¡Sabe Dios por dónde habrá pasado eso! Sí – añadió en un pequeño esfuerzo de memoria - , creo que la he visto esta tarde.

Me he salido de la cafetería con la bolsa de aseo en las manos. Me ha dado pena dejarla a merced de la indiferencia, del desprecio, del asco… A merced, posiblemente, del contenedor de la basura.

Y aquí estoy, Lucrecia, dentro del coche, con suerte, aparcado justo delante de la cafetería. De vez en cuando, alguien desesperado por un aparcamiento, me pita por detrás. Pero no me voy. Me gusta este lugar, porque, desde mi cálida “nave” contemplo cómo se resbalan las nubes sobre mi cabeza, sin que la prisa de la gente, que a riadas se dirija a la feria, se dé cuenta de esta hermosura de cielo gris que amenaza tormenta.

Con unos vagos remordimientos, pero movida más bien por un impulso de compasión, me he decidido, al fin, a abrir la bolsa que, como si fuera de fuego, me quema entre las manos.

Y, nada, Lucrecia, nada: una barra de labios, un bote de perfume chocante, un colorete pimentón, una lima de uñas, una sombra de ojos… Nada, un fino pañuelo bien doblado y una carterita con una foto de una mujer de mal gesto y arrugas.

Los mismos potingues que tú, que yo, que cualquier mujer. Sin embargo el pañuelo, con unas marcas de rimel y, sobre todo, la foto, están provocando en mí, tales sentimientos que, de pronto, me he notado como si recorriera el propio camino de mi vida, de la tuya, de cualquier ser humano. Es como si en las cuatro vulgaridades de la bolsa, hubiera descubierto los secretos todos de los hombres: necesidad de gustar, deseos de conquistar, lágrimas, recuerdos, una vida, una madre... Creo que sí, Lucrecia, la mujer de la foto, que parece mirarme, entre orgullosa y suplicante, debe ser la madre de la dueña de la bolsa.

Ya lo sé, querida amiga, no está se moda el amor, ni las lágrimas, ni las congojas que ahogan el alma, pero yo, pensando en la anónima dueña de este olvido, en esa mujer que, posiblemente, vende su cuerpo entre ascos que le damos todos, caigo en la cuenta de que, en la fina urdimbre de la vida, se tejen palabras que dan brillo y esplendor a quien las pronuncia y a quien las profesa: moralidad, honradez, seriedad, orden ... Pero se olvidan otras, como amor, tolerancia, comprensión, etc. sin las cuales, toda la moral, por mucho que lo sea, carece de significado. Palabras salvadoras que, no obstante, cuesta trabajo entender y que se pierden sin ser pronunciadas jamás, al oído de seres humanos que las reclaman, las necesitan, las exigen para aprender que la vida es algo más que una historia vivida en plena conciencia de mezquindad, marginación y desprecio.

Ha empezado a chispear. Cada gota es un borrón en el empolvado cristal de mi parabrisas y un relajante tintineo en la chapa de mi coche. Me acuerdo de ti, nacida y crecida entre reproches y malas caras. Tú, la hija de una mujer “mala”, de una fulana… Yo, educada con tanto refinamiento, con tanta pulcritud, tu mejor amiga. Y las dos como pequeñas guijas de una tempestad sin calma, rodando en trabajos y en afanes de acá para allá sin encontrar descanso que nos cobije, sin encontrar más refugio para nuestras cuitas que la maravilla, siempre nueva y siempre presente, de nuestra amistad.

Pero, ¿qué ha hecho la vida de nosotras, Lucrecia...? Tú, una resentida sentimental. Yo, un deseo de abrazar todo lo que me consume el alma y me lleva al destino de asumir y trascender hasta estas gotas de lluvia que, poco a poco, se ven tornando en chaparrón. Gemelas, tú y yo, siempre colgadas de un sueño que no tiene más luz que nuestros ojos, siempre enganchadas del pulso de la vida para notar los latidos que palpitan en corazones sin nombre.

Por eso, tú puedes entender mis lágrimas de esta tarde, cuando los árboles cuajados de pájaros, empiezan a oscurecer la luz del atardecer, cuando los pasos de la gente, bajo el chaparrón, se tornan carrerillas y, cuando, sin saber qué hacer, sin capacidad siquiera para arrancar el coche y marcharme a casa, estallan en mí las interrogantes: ¿Para cuántos hombres habrán sido arreglos estas pinturillas...? ¿Cuántos caminos habrán recorrido...? Pero, sobre todo, Lucrecia, esta mujer que me mira. ¡Pobre mujer sin nombre! Me la imagino perdida en el laberinto de oscuridades, sin más ojos que los de esta fotografía que la siguen y la protegen como un relicario sagrado. Me la imagino entregada a la magia negra del placer pagado, me la imagino sola, retocando –esta noche sin bolsa de aseo– sus ajadas mejillas, surcos de lágrimas teñidas de rimel.

Guardaré esta bolsa toda mi vida. Y, si en algún momento, me encuentro sola, cogeré esta pequeña fotografía y haré de su mal gesto, una historia de amor.

Interesante

2011-07-08T10:29:00.001-07:00

Vínculo interesante.

http://jyhael-yael.blogspot.com/

Carta 1 Creo en Dios

2011-07-08T01:44:00.001-07:00

Queridos amigos/as: Voy a ir incoporando a este blog cartas que formas parte de mi obra, Cartas a Lucrecia, hoy agotada pero que en su día gustó mucho a los lectores. Con ello solo pretendo aprender lo mejor de todos y enseñar lo mejor que tengo.

CREO EN DIOS

Dedicado a mis hijos.

El cielo se derrite en agua.

Es la una de la madrugada de un día cualquiera de este mes de diciembre gigante que a dentelladas, se me antoja a mí, se va devorando los últimos días de esta década en la que los tres os habéis hecho mayores, habéis abandonado vuestros juguetes para integraros en un mundo de formalidades que de una forma natural vais aceptando, porque es la vida que os abraza, que os reclama, que os infla para que os crezcan vuelos, camino del mar donde os aguarda el placer de una orilla en calma, luz de todos los tiempos, latido de amor de todos los hombres. Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar...

De toda la vida, lo sabéis, me ha gustado sentirme río. Río que nació allá lejos, entre montañas, entre deshielos, limpio, puro... Tan poca cosa que sólo era agua para alimentar superficies de guijarros blancos, agua en las que se podía mirar sin interferencias el sol. No obstante, aquel burbujear casi en la nada emprendió camino, alimentándose de otros cauces, de otros canales, alimentándose y creciendo siempre a la sombra, al amparo de álamos plateados y cantos de ruiseñores.

Por eso, hoy, esta noche que la lluvia me alimenta y me hace crecer, ya casi en caudal que quiere desbordarse, me siento lista para dar respuesta a una pregunta que os debo desde vuestro despertar a la vida y descubrir, que dentro de vosotros, como dentro de todos los seres humanos, se agigantaban inquietudes, deseos de trascendencia, miedo, que, en un ininterrumpido vaivén, comenzaba una búsqueda precoz de respuestas: ¿Existe Dios, mamá? ¿Hay otra vida, mamá?

Mi sí, o mi no rotundo hubiera sido una traición a vosotros, a mí misma... a Dios. ¿Acaso era yo alguien para interceptar con mis verdades la búsqueda de las vuestras? Por eso, mi deseo de reconduciros al umbral de esa búsqueda personal que, inexorablemente, os hiciera converger en la paz de una vivencia rumiada en los adentros del alma: Somos el hálito y la fragancia de Dios. Somos Dios en las raíces, en los tallos,... en las hojas.

Perdonad hijos, que no tuviera mejor respuesta. Sólo, cuando el río es grande, crea profundidades en las que puede bucearse en busca de algún tesoro perdido, o simplemente en busca de esa botella que encerraba el mensaje.

Y es que vuestras preguntas me sorprendieron a mitad del camino, cuando todavía Dios era artífice anónimo de mi madurez, cuado Dios, tras una barrida de fanatismo religioso, parecía esfumado de mi vida. Los tiempos, la moda, mis razonamientos se encaminaban a reconsiderar la fe de mi infancia y de mi juventud. Recuerdo que una noche lloré la muerte de Dios que, de repente, me pareció descubrir como una obsesiva pesadilla que me habían grabado y acompañado desde el mismo día de mi nacimiento.

Y empecé a caminar sola, materializando todo lo que como un toque de atención, me resultaba desconcertante. Me convertí en oyente, en creyente de todas las teorías acerca de la no existencia de Dios, acerca del sentido práctico que debe guiar nuestra vida al considerarnos auténticos protagonistas de una historia donde cada eslabón que nace se aúpa en la nada del que muere.

Con indiferencia, he caminado durante largos años atribuyendo a casualidades, a hechos naturales todo lo que de alguna forma pudiera recordarme el aliento de Dios, presente y cálido en mi exigencia. Y llegué a comulgar con un final terreno de todo lo que soy, aceptando y dando por buenas, las limitaciones que la muerte impone a todo lo que vive como final único e inexorable de este puñado de materia que es nuestro cuerpo. Me he preocupado, eso sí, de estar siempre en paz con mi conciencia, pero por pura ética al saberme cumplidora de mi deber como ser humano.

Pero un día, también ya lejano, ahondé en mis profundidades, revestida de soledad, de silencios, revestida de mi verdad, con las alas que me crecieron en el camino: intuición, objetividad, valor, sabiduría, discernimiento... Y allí, sin cielo ni infierno, sin voluntad que deba acatarse como antídoto y remedio de todos los males o de todos los bienes, sin la vara, sin la puya que ordena, castiga o premia, allí, creando mi vida cada instante, sacándome de la nada, cuando yacía muerta por el dolor de tantas veces, allí, vivo, alumbrando mis oscuridades y revistiendo de amor mis alientos perdidos, estaba Dios.

Por eso, hijos míos, hoy emocionada, y no por sensiblerías, que no han lugar, y menos precisamente en estos días, en los que intuyo el gran dolor que nos aguarda, quiero haceros partícipes de la única respuesta que sé, de la única quizás que pueda daros con toda sinceridad: Yo creo en Dios.

No obstante, comprendo que Dios no existe para todos. Quiero decir que hay que c crear profundidades, zambullirse en ellas hasta la saciedad, con la única libertad que existe, la que nadie puede violarnos: la libertad de sentirnos auténticos.

Pero Dios no es un molde que sirva para todos. Cada ser humano, mirándose a sí mismo, puede descubrir el verdadero rostro de Dios. El mío tiene el color y el sabor de las lágrimas amargas, pero también, la sonrisa, la paz, la calma, el amor que sostiene en vilo el agua de este río que sigue amamantándose de arroyos, en su profundo, en su reverente caminar hacia el mar.

No, hijos, no. No culpemos a Dios de los desastres del mundo. Los hombres, con inmensas limitaciones, estamos, no obstante dotados de capacidad para manejar los hilos de esta gran aventura que es el vivir. Y en uso de nuestra libertad los administramos mal, ¡muy mal! Y el resultado es la suma de nuestros individuales males. Dios no es el “servicio técnico” de nuestros desastres.

Algún día podréis comprender, que, sin manipulación, ni chantaje, lo que vuestra madre hoy quiere deciros, es algo más que unas palabras bonitas en la seguridad de que nada acerca de Dios es cuestión de transferencias. Preguntaos, vivid en profundidad, vivid en verdad… Os quiero tanto…

Nunca te olvidaré

2011-07-02T03:20:00.000-07:00

Juan Cabrera era mi cuñado: Murió en la madrugada del pasado sábado, día 25. El hombre -dice R. Tagore- no se revela en su historia, sino que lucha a través de ella. Y este aspecto de luchador nato es el que quiero destacar, aunque siempre fue así reconocido y valorado por mí. A Juan Cabrera lo conocí... ¡ni recuerdo cuándo!, pero era un joven enamorado, inquieto... Sin haber tenido apenas escuela, comenzó sus primeros pasos en el difícil camino de crear su pequeña, gran empresa en aquellos pobres y duros años de la postguerra, entendiendo, asimilando y superando que el ideal está en nosotros, y también, para superar este ideal, está en nosotros el obstáculo que vencer sin decaimiento. Y considero importante y necesario destacar este aspecto, hoy día, más que nunca, por el desánimo que cunde en la juventud que, a veces de brazos cruzados, esperan el tan ansiado trabajo que los situé en la vida laboral activa y remunerativa.

Juan Cabrera venciendo dificultades a golpe de intuición, trabajo e ilusión se fue elaborando un futuro, eligió por compañera a una mujer inteligente, de familia educada y católica: la popular, para todos; Blanquita, mi hermana, compañera con la que tuvo hijos, formó una familia...

Pero la vida no tardó en mostrarles la mano invisible y poderosa del dolor: dos hijos que como la espuma del mar que flota sobre la superficie del agua, desvaneció el viento, dejándolos sumidos en una eterna interrogante: ¿Por qué…? ¿Para qué?

Hay un proverbio que dice: Eres tan bueno como lo mejor que hayas hecho en tu vida. Y lo mejor que hizo en su vida fue vivir, seguir viviendo, sacando ilusión de la nada

Hoy ya no está pero desde lo más hondo y sincero de mi corazón, confieso que lo quise, que lo valoré, que lo admiré. Y tal vez por eso, el tacto de su mano con la mía en tan largo y angustioso final, me dejó el cálido rescoldo de una vida que sí tuvo el mejor de los sentidos.

Homenaje a la Palabra

2011-06-20T22:46:00.000-07:00

DIARIO CÓRDOBA

ISABEL Agüera (21/06/2011)

¡Pues resulta que también para la palabra hay homenaje! Aunque en esta ocasión sí que merecido porque, ¡hay que ver cómo se han devaluado y hasta vulgarizado el afortunado término que, por cierto, en mis tiernos años, decir homenaje era sinónimo de tal grandeza que uno se sentía así como a años luz del homenajeado!

Pero, bueno, a lo que iba, ahora le toca el turno a la palabra y en los medios cunden las encuestas: ¿cuál es la palabra más bella del castellano? Y ahí están los resultados: Amor le saca la cabeza en mucho a todas. Y le siguen, tolerancia, libertad, etc.

Hace tiempo escribí un cuento en el que un hombre vendía palabras. La gente, enloquecida, quería comprarlas todas. No obstante, mi filósofo vendedor pedía por cada palabra un alto precio. Por el amor, por ejemplo --decía--, no puedo pedir nada, porque el precio del amor es amar sin precio. ¿La tolerancia? ¡Uy! No está en venta. De cualquier forma, si alguien la desea, la regalo, pero tened en cuenta que, si la necesitáis, jamás seréis tolerantes.

Cosas así que, poco a poco, iban subiendo los humos de la clientela, hasta que alguien, más que cabreado, exclamó: ¡Fuera de aquí! Tú no vendes nada. El vendedor dijo: Así es: las cosas que yo proclamo no son mercancía de compra y venta, porque son dominio del alma.

¡Vaya con mi mercader! ¡Qué desfasado andaba el pobre! Hoy día, con un tenderete en cualquier mercadillo y con palabras como, dinero, poder, fama etc. ¡se hubiera forrado! No obstante las encuestas proclaman como ganadora la palabra amor, y no por lo bien o mal que suena sino porque... ¡Todos queremos más, pero mucho más! Y yo, tal vez ingenuamente, me pregunto: ¿Amor para dar, amor para recibir o amor para votar una tonta encuesta?

Mi voto, si hay que votar, mi homenaje, aunque me salte las reglas del juego, es para la palabra Blanca: era el nombre de mi madre.

Sencillos montajes

2011-06-19T09:17:00.000-07:00

Con estos sencillos montajes, fruto tan solo de mis placeres creativos, os quiero desear una muy feliz semana. También os mando, con ellos, un beso

ECLIPSE

2011-06-15T22:53:00.000-07:00

Mi foto del eclipse que nada tiene de particular pero lo quise inmortalizar porque, más que una foto, representa mi felicidad y agradecimiento a la vida, al Creador... por dejarme ser espectadora de tan maravilloso espectáculo en el que fui rotulando el nombre de la gente que me importa; también de los que no me importan, porque en realidad nadie me es indiferente, ya que no quiero llegar a mi estación y tener que apearme sin saber de qué color es la piel de los que han compartido viaje.

Parece que fue ayer

2011-06-14T22:50:00.000-07:00

MENSAJES / DIARIO CÓRDOBA.

Parece que fue ayer

ISABEL AGÜERA (15/06/2011)

A mi nieto Gonzalo:

Parece que fue ayer, mi querido Gonzalo, cuando, recién nacido, llenabas, no obstante, con tu cuerpo diminuto, el gran vacío que había quedado en mi cama. Tus primeros sonidos, tus primeras sonrisas, tus primeros movimientos, todo era objeto de mis ilusionadas grabaciones y fotografías.

Parece que fue ayer, cuando de la mano, cantando y riendo, te llevaba a la guardería primero, y al colegio, después. Parece que fue ayer cuando, con tu cartera cargamento de libros sobre tu espalda, te ví entrar un primer día al instituto. Todo ha pasado en un tris en el que tú no solo has crecido en años y estudios, sino, sobre todo, te has convertido en un adolescente responsable, estudioso, sensible, cariñoso. Valores que, como no podía ser de otra manera, te han transmitido tus padres en especial y la familia en general.

¡Y cómo te gusta sentirte rodeado de todos! Eres feliz, cuando se organiza la velada en casa y cuando en compañía de amigos, tan buena gente como tú, te sientes libre para tantas y pequeñas cosas como proyectas.

Sí, parece que fue ayer pero los años han pasado y hoy te veo a la puerta de la Universidad con inmensa carga, mezcla de dudas e ilusiones: ¿Qué estudio? Preguntas una y otra vez, al tiempo que tus ojos se iluminan en un mar de sueños. No sé, al fin, cuál será tu elección definitiva, pero quiero decirte que no te dejes arrastrar por el desaliento reinante en una sociedad que parece metida en un túnel sin boca de salida. ¡Claro que hay luz! Sucede que con lamentaciones y brazos cruzados el eclipse se eterniza.

Tú camina sin tregua pero sin prisas, haciendo oídos sordos a las sirenas que, con cánticos de negro pesimismo, quieran robarte tus sueños. Serás, de ello estoy segura, brillante y honesto estés donde estés. ¡Ah! ¡Y qué guapo estabas con tu traje de hombre! ¡Pues sí, lloré!

Dos cuentos

2011-06-14T03:44:00.000-07:00

Dibujo: Carmelo López de Arce

De la cometa y el gorrión

Una cometa presumía, ante el vuelo de un gorrión, de volar muy alto y desafiar al viento, pero, cuando éste cesó, la cometa cayó al suelo. El gorrión, humilde, se posó junto a ella y le dijo:

-Lo siento, amiga. Mis alas son pequeñitas pero mis vuelos no se deben a ningún viento.

-Isa, entiendo la moraleja pero ¿qué ver con lo que hemos hablado?

-¡Hombre, que diga ángel!, tiene que ver por lo que hemos dicho de que hay sabios que se inflan a consta de los demás pero luego acaban mal. Mejor, creo yo, quedarse en menos pero no depender de nadie.

-Un poco retorcido, ¿no? Aunque, bueno, visto así, no está mal. ¡¿Fin, sabia Isabelita? Que te vaya bonito.

Del árbol de hoja caduca

Un árbol de hoja caduca fue sembrado en un hermoso jardín. A su alrededor crecían viejos árboles de hoja perenne como el pino, el aligustre, la palmera...

Cuando llegó el invierno, el árbol de hoja caduca, ante la expectación de todos, perdió sus hojas. Con sorna y algo de compasión, los demás árboles se dirigían a él: ¡Qué pena nos da verte! ¿Acaso estás muerto? Tus ramas secas resultan punzantes, viejas, desapacibles. Las nuestras, en cambio, siguen siendo frondosas, verdes...

El árbol de hoja caduca, reservado y silencioso, resistía las heladas y los fuertes vientos, protegido, no obstante, por el cálido rescoldo de la savia que le alimentaba en sus adentros.

Lo árboles de hoja perenne lo miraban y se decían: ¿Qué milagro es éste? ¿De dónde tal frondosidad y verdor? ¿Acaso ha resucitado de la muerte? ¿Acaso pretende darnos lecciones de hojas y ramas?

El árbol de hoja caduca, adivinando sus pensamientos, y con gran humildad, les dijo: Siento, hermanos, vuestra torpeza al juzgarme en mis aparentes horas bajas. ¿No veis cómo sale la mariposa del capullo y alza sus vuelos en irisados colores, cuando llega la primavera? Así, durante el invierno, mis hojas viejas me abandonaron, pero mi sangre siguió regando lo más profundo de mi ser. De esta manera cada año, puedo estrenar vida. Yo no sabría qué hacer con las mismas vestiduras que me nacieron el día de mi alumbramiento. Estar vivo equivale a ir desprendiéndose de lo viejo y hacer que florezca algo nuevo. ¿Pretendes llamarnos viejos? –gritaron a una irritados los árboles de hoja perenne-. No era mi intención –contestó el árbol de hoja caduca-. No he hablado de vejez sino de juventud, de renovación, de vida.

Confieso que me equivoqué

2011-06-10T02:40:00.000-07:00

Un canario se posó en la baranda de mi balcón. Una mano piadosa lo recogió. Lo regaló a mis cuidados, y yo, cansada de muchos trabajos, lo acepté sin gana.

¡Pobre pájaro! Con agua, comida, cuidados, pero sin nombre, sin amor...

Sigilosamente, llamó a mi puerta. Le abrí; lo dejé pasar, pero no miré su rostro.

Aquella noche dormí pero no tuve sueños.

Por la mañana, el canario estaba muerto.

Unos instantes en el cálido cuenco de mi mano bastaron para que me transmitiera toda su belleza.

¡Cómo recuerdo el color anaranjado de sus plumas!

¡Cómo recuerdo el reclamo de sus trinos ante mi presencia!

¡Cómo recuerdo que era tan pequeño, tan gracioso…!

Solo que mi memoria ya no le sirve; lo descubrí, al sacarlo sin vida de la jaula.

Tarde, ¡muy tarde!

Sin amor no se puede vivir.

¿Para quién comer...?

¿Para quién beber...?

¿Para quién cantar...?

Los caminos de la vida, sin amor, están llenos de tinieblas,

y de trampas y de inútiles barrotes que nos aprisionan en soledad.

Aquel canario no protestó.

Suavemente, como caen las hojas de los árboles en el otoño,

sin hacer ruido, sin molestar…, herido sí, por la indiferencia, por el desamor,

se fue sin despedirse.

Ahora sé que yo, en su caso, hubiera muerto también y, si estoy viva, es porque alguien, mirándome a la cara, me dejó pasar la noche en su casa y, definitivamente, me instalé en ella.

Yo creo que, desde entonces, no han faltado los sueños a mis noches, y creo que, si el relámpago de la muerte se lo llevó, sus ojillos, tan generosos, me siguen mirando a la cara

Abuela, ¿tú crees en Dios?

2011-06-06T00:34:00.000-07:00

Queridos amigos: ¡Cuánto os agadecería el más sincero comentario a este tipo de cartas que dedico a mis nietos en una obra que escribo, titulada, "Las preguntas de mis nietos". En cada capítulo trato de dar respuesta a sus preguntas sin más regla que el ser sincera, honesta y coheerente sin tratar ningún tipo de manipulación que detesto a todos los niveles. Casa capítulo termina con una carta en la que, de forma relajada y meditada, les comunico mis reflexiones.

A ver qué os parece. Gracias.

Y el día terminó alrededor de la chimenea que, sin cesar de atizar por mis pequeños, mantenía una llamita en alto. Me vine la primera como hago siempre y confieso que se debe a la sensación que me queda cuando todos se marchan. Es como si nada tuviera sentido cuando ellos no están.

Y ahora, ya, termino mi jornada como siempre delante de esta pantalla que tantas posibilidades me da, siendo una de las más importantes para mí, la de poder expresar en palabras escritas las que me va dictando el corazón y que son muchas las veces que como en esta noche, las dirijo a mis queridísimos hijos o nietos.

Así, pues, hoy va por ellos, por esas ocho maravillas con las que he pasado este domingo.

Queridos nietos: Tras nuestro paseo, descubrimientos y charlas acerca de tantas cosas pero especialmente para dar fe de mis creencias acerca de Dios, antes de irme a la cama, os escribo:

No creáis en un Dios de premios y castigos, de silencios y olvidos. No creáis en un Dios, remedio de todos los males y culpable de nuestras desgracias. No creáis en un Dios, eco de nuestra voz.

Dios, desde una dimensión que no podemos ver ni entender, -y ya sabéis qué es una dimensión- está, no obstante, presente, cerca y superpuesto, sobre todo, en la boca del pobre, del marginado, del que clama justicia y también, ¡como no! en esas pequeñas cosas que casi siempre pasan desapercibidas, pero que a mí, y a vosotros también, particularmente, tanto nos gustan y emocionan. Por ejemplo, hoy, el hormiguero, la “serpiente”, los hinojos…

¿No es cierto que algo inexplicable notamos en nuestra vida, que algo se escapa de nuestros maravillosos alcances y de los de todos? Por ejemplo: ¿Qué explicación válida damos al universo? ¿Y a la maravilla que es algo aparentemente tan simple como el cuerpo humano?

Dios está ahí, aquí, con nosotros, en nuestras cotidianidades. No lo busquéis en los cielos porque a esas alturas difícilmente podréis verlo, conocerlo, entenderlo…

Cada día encontraréis en vuestro caminar huellas que no pertenecen a calzado humano alguno. Sobre ellas colocad vuestros pies descalzos, mirad al cielo y seguro que exclamaréis: ¡Dios pasó por aquí! Profundizad en ellas para que no las borren los malos vientos que puedan correr y que pueden aventar hasta la palabra hombre del rostro del mundo, porque, como ese sol maravilloso que fiel a su cita con los días, sale esplendoroso o o no, pero sale cada mañana, Dios también sale a nuestro encuentro sin fallarnos jamás y no con varitas mágicas sino para recordarnos que en los bolsillos de nuestro equipaje, al crearnos, colocó herramientas para que nos “arreglemos” cada vez que nos haga falta.

Como el viento que pasa y no lo veo, pero lo noto en mi rostro y me da el aliento que preciso para seguir en cada instante, Él está en mi vida, en la vuestra, en la de todos. Basta abrir los ojos para verlo.

Todo esto, mis queridos nietos, es lo que yo pienso. Pero vosotros solos, y con el paso de los años, os daréis vuestra personal respuesta. Bucead por vuestras profundidades y allí os daréis de bruces con Él.

Os quiero.

Pequeñeces

2011-06-02T00:14:00.000-07:00

Estaban allí, casi noche ya, al abrigo de una precoz primavera de verdes y buganvillas, sobre el gran poste de entrada al jardín. Me eclipsó su tierna calma, su afectuosa y sincera proximidad, su éxtasis de amor, perturbado tan solo por el entrometido flash de mi cámara que, allanando su reino de complicidad y silencios, provocó el rayo fulminante de unos ojos que, como sonoro reproche, escuché dentro de mi alma: ¿Con qué derecho? También ellos, los gatos, tienen privacidad.

No sé qué es poesía, pero algo me estremeció aquella noche, porque, allí, sola,

pegada al rescoldo de un misterio descubierto, tan sólo me hubiera gustado

ser uno de aquellos gatos

Bloc de frases / Mayorcitos

2011-05-25T06:40:00.000-07:00

Lo profundo está en lo sencillo, lo trascendente está en los detalles, lo complejo está en lo simple. Si cuidamos lo sencillo, los detalles y lo simple que hay en lo cotidiano; si miramos con atención cómo vivimos la vida y después de comprometernos a incrementarla, confío en que nuestra calidad de vida y nuestra juventud nos acompañarán hasta el último de los días... dentro de muchísimos años.

Luego, cada año que pasa no tiene que sumirnos en la nostalgia, pensando que envejecemos, o excitarnos en una especie de impaciencia porque no hemos logrado todo lo que queríamos y sobre todo por considerar que acortamos pasos hacia la muerte.

A lo largo de los tiempos el hombre ha ido interpretando incesantemente el papel del adulto mayor en la sociedad, dependiendo de diversos factores: políticos, artísticos y estéticos, demográficos, éticos y religiosos, así como los relacionados con la familia y el parentesco. Luego no seamos presas de interpretaciones, sino sigamos siendo, a cualquier edad, la persona que somos con todas nuestras más ricas manifestaciones.

Todos nos vamos haciendo mayores día tras día y creo que es necesario tener en cuenta la gran riqueza de las personas mayores y todo lo que aportan diariamente.

Ser un adulto mayor, como cualquier otra etapa, posee su propia funcionalidad, y las barreras a la funcionalidad de los ancianos surgen con frecuencia de las deformaciones y mitos sobre la vejez más que de reflejos de deficiencias reales.

La vejez constituye una etapa más de la experiencia humana y por lo tanto puede y debe ser positiva y de desarrollo individual y social.

En un mundo tecnificado como el nuestro el ser humano ha de seguir inserto en procesos de aprendizaje a lo largo de toda su vida adulta y nuestra sociedad ha sido bautizada como una sociedad del conocimiento en el que éste se convierte en un objetivo preciado a todo lo largo del ciclo de la vida.

La vejez, pues, repetimos, es una etapa de la vida y el envejecimiento es un proceso que ocurre a lo largo de la vida. Luego constituye un periodo más de la experiencia humana y por lo tanto puede y debe ser positiva y de desarrollo individual y social.

El asunto no es llegar a viejo. El asunto es vivir bien, lo que a su vez nos ayudará a alcanzar muchos años de vida. Una cosa es ser mayor y otra cosa es tener muchos años. Tener muchos años no es incompatible con sentirse joven. Saberse muy mayor, viejo pareciera que obliga a comportarse como tal.

Hay que seguir siempre con la antorcha encendida. Si no podemos correr, caminemos, y si no podemos caminar, cojamos una silla de ruedas. Hay que izar velas y crear, llegar…

Oídos sordos a las voces que nos incitan y esperan caigamos en la desesperanza como si ya hubiésemos alcanzado todas las cimas, impidiéndonos escuchar la hermosa sinfonía de la vida que tenemos delante.

No hay nada mejor que ser feliz y evitar que los años no lleven al mal humor porque ese estado acentuará nuestro aspecto poniendo más de relieve el paso del tiempo por nuestros cuerpos.

Hay que cuidarse, y esto va a suponer cada vez mayores y molestas atenciones a nuestras goteras, pero no hay más remedio: No podemos dejar que se nos hunda la casa.

No hay retorno en los años, pero siempre quedan pasos hacia delante que no debemos borrar de nuestro camino.

Nueva Obra

2011-05-18T03:45:00.000-07:00

Una nueva obra en la que he tratado de aunar tres elemnetos necesarios para educadores, en general: Creatividad, Lenguaje y Nuevas Tecnologías. Creo que es interesante, práctica y lúdica.

A un amigo del mar

2011-05-14T00:43:00.000-07:00

Tírale un beso a tu mar! ¡Un beso, marinero!

Mi beso de tierra adentro.

¡Cógelo! ¡Allá va!

Quiero al despertar de madrugada

mirar al cielo y soñar que mi beso,

navecilla sin rumbo navega,

música en proa, de soledad

¡Ríe que ríe tras el azul infinito de ese tu bello mar!

¡Tírale un beso a tu mar! ¡Un beso, marinero!

Mi beso de tierra adentro... ¡ ¡Allá va!

Quiero, entre arreboles de ocaso,

ver que mi beso no encalla, ver que mi beso se salva,

ver que mi beso se va...

¡Lejos, muy lejos, con la luna, con las olas...!

¡Adiós, adiós, beso mío, no mires atrás!

Mi beso, marinero, pongo en tus labios de sal!

Que ice velas sin retorno, que navegue a la deriva,

que navegue sin rumbo...

¡Qué más da!

Que navegue es lo que imposta

nada más.

Tus labios, ¡qué senda de luz para surcar!

¡Pero no te lo quedes, marinero!

¡Tíralo, sin miedo, a la mar

Pena de Muerte

2011-05-10T23:01:00.000-07:00

Pena de muerte

11/05/2011 ISABEL Agüera

Tras leer montones de artículos, escuchar tertulias y opiniones de todos los colores, me atrevo hoy a reflexionar en voz alta algo que me cuesta digerir y que humildemente expongo, consciente de que ni por cultura, ni por formación política, ni por nada, seguramente, estoy capacitada para hacerlo, aunque hay un pequeño matiz que me impulsa, no obstante, a ello y así poner palabras a esa voz que habla a todos del bien y del mal: la condición de ser humano por encima de todo. Hay un mandamiento, que escuetamente dice, sin posibles interpretaciones, no matarás. Y alguien, que no recuerdo, dijo: matar a una persona por defender un ideal no es defender un ideal: es matar una persona.

No creo que nadie sospeche siquiera de mi repudia más absoluta hacia el terrorismo y hacia los que lo practican o toleran pero, si más de dos tercios de los países del mundo han abolido la pena de muerte, se supone, supongo que no es precisamente de cara a los santos y pacíficos ciudadanos, sino para todos, sin excepción. Y ahora resulta que nos alegramos, que festejamos, que aplaudimos, como una gran victoria, la ejecución de un ser humano, de dos de sus hijos, nietos, etc.

Condeno de forma rotunda --repito-- a todos los Goliat vengan de donde vengan. Pero, dando por descontada esta obviedad, las noticias estrellas de estos días me dejan perpleja. Sí, porque la palabra matar nos va sonando como a broma, y ya la he oído hasta en boca de niños. En fin, que no, que me uno al coro de voces que hablan del primor de coger vivos a los criminales, juzgarlos y condenarlos.

Pero si este mundo va camino de justificar la tortura, la mentira, si va camino de matar y aplaudir a los verdugos, a los chistosos que usan la palabra ma-to, mejor huir de él. No sé a dónde, pero huir.

La pena de muerte es signo peculiar de la barbarie. Lo dijo Víctor Hugo.

Patio cordobés

2011-05-10T00:14:00.000-07:00

Creatividad y belleza en nuestros patios

PENSAMIENTOS PEDAGÓGICOS

2011-05-06T02:18:00.000-07:00

Si queremos mejor sociedad no olvidemos que la escuela, la familia... son los mejores talleres para “modelar” tan valiosa “materia prima”: nuestros hijos, nuestros alumnos y alumnas.

Hagamos de nuestras escuelas, de nuestras familias, lugares de convivencia, de conocimiento, de tolerancia..., donde se aprenda a vivir en sociedad, soportando, excusando, colaborando...

No debemos consentir que nuestros hijos, nuestros alumnos crezcan en todo, tan solos, tan aislados que hasta anden por la calle con auriculares que los aíslen y los priven de oír el sonido, casi siempre maravilloso, de la voz amiga, de la voz cálida de otro ser humano.

La socialización es el proceso que transforma al “individuo biológico en in dividuo social por medio de la transmisión y el aprendizaje de la cultura de su sociedad.

Un maestro genial, ignora siempre que lo es.

El ritmo con que los niños/as aprenden no es siempre el ritmo de los maestros al enseñar. ¿Acaso tendría que haber parquímetros en las aulas? Creo que para algunos maestros sí, pero jamás para los alumnos.

El maestro, para cualquier tipo de aprendizaje que se proponga emprender, deberá partir de los conocimientos previos de los alumnos, al fin de “edificar” desde una realidad asumida. Levantar castillos en la arena es pasar el tiempo pero no edificar.

Si un alumno está distraído, no atiende, es que su mente está en otro lugar. El maestro debe descubrirlo y compartirlo.

La rival, por excelencia del maestro es la maestra calle. Nada mejor para combatirla que “dejarla entrar en el aula” y “darle cuerda” para que suelte la lengua”, porque, de lo contrario, sin duda alguna, nos ganará la partida.

Los niños ven cosas que no ven los mayores, y la razón es que, en sus miradas no hay interferencias, porque la inocencia es parapeto que los protege de ellas.

Un niño que siempre anda con mayores, siempre será un adulto niño y un niño viejo.

No son las palabras las que pueden hacer daño a un niño, sino el tono de esas palabras. Ellos saben perfectamente si proceden de un padre o de un padrastro.

El aprendizaje no es una maratón donde se condecora sólo a los primeros en llegar a la meta; en educación todos deben recibir medalla, cuando el maestro/a diseña metas individuales.

En un parque, un pequeño quería escalar una red. Su padre se opnía rotundamente, repitiéndoe: Te vas a caer:

Al fin , el pequeño logró la autorización. Lo intentó y cayó.

El padre exclamó: ¿No te lo dije?

El niño respondió: Pues, ¡no habérmelo dicho!

Postal Nº 3

2011-04-30T22:35:00.001-07:00

Aniversario

2011-04-28T22:25:00.000-07:00

POSTAL Nº 2

Postal N1 Aniversario

2011-04-28T06:18:00.000-07:00

Veintiún años del fallecimiento del hombre que fue mi marido. Aniversario que deseo compartir con mis amigos en cinco postales que iré insertando cada día. Gracias.

PROSA POÉTICA

2011-04-26T02:14:00.000-07:00

Fraile de la veleta

Mi casa, este rincón del mundo, este solitario bosque de felicidad, tiene voz que entona canciones de amor a mis sueños de niña que hoy como ayer sigue empeñada en bordar la sutil luz de un relámpago.

Aquí, como entonces, bajo la fotinia, ayer, de aquel jardín que fue mi casa, de cara al frailecillo loco de la veleta, frente al palomar, sigo empeñada, hoy, en descifrar misterios, perdida entre malvas, perdida en el inmenso prado de la vida

Dime fraile loco, veleta de tantos vientos, ¿Por qué no cesas en tus devaneos con todos los aires que soplan y pactas con la hora calma?

¿Por qué te empeñas en hacerme creer que vives? No, no me asustas.

Tú tan sólo eres un muñeco a merced de un amo. Un grotesco fantasma, marioneta de soplos caprichosos. Puede, ahora que lo pienso, que tan sólo trates de llamar mi atención con tus coquetos balanceos.

Bueno, si es así, te miro, te veo… Sí, te quiero; no te borraré de mis recuerdos, fraile loco. Tú formas parte de los ecos, de la vida, de la canción que cada amanecer me susurra por el alma. Y que un día entoné hechizada por el azul crecido en la plenitud de mi soledad y se prendieron en mí para siempre.

Allí, entre enredaderas, te miraba, te sonreía, te soñaba…

Y yo era niña de cuentos, niña de magia y secretos, niña de cristalitos y pétalos de rosa, niña de pajaritas de papel y muñecas de trapo…

Yo era niña, entonces, y ahora, crecida, más que por años, por momentos, torrentes de la vida, me siento caminante cansado, me siento soledad y olvido.

¡Poca, muy poca cosa! Yo creo, veleta de mi infancia, que aquella niña sigue hoy, cantarillo que, sin rencor se llena de esperanza, de emoción infinita al oler la rosa, al oír el viento, al ver cómo pasan las nubes…

Emoción y esperanza que me nació allí, entre enredaderas y flores, en un bello jardín, acariciando siempre un mágico sueño.

Domingo de Resurrección

2011-04-23T23:43:00.000-07:00

Es inenarrable el sentimiento de emoción que me embarga cada año, cuando amanece el domingo de Resurrección, entre olores de azahar, celindas, lirios... flores nuevas, en definitiva, entre esta brisa que en sutil percepción reverbera desfiles procesionales, días de Pasión...

Es salgo así como si desplegara de la tierra y me elevara a la búsqueda de un eterno abrazo con el universo infinito. ¡Qué paz! ¡Que amor! ¡Qué misterio! A veces casi reclamamos, exigimos pruebas a Dios para medio creer en Él, y las hay, sólo que necesitamos elevarnos por encima de lo material para descubrirlas, porque están ahí, rodeando nuestro cuello como abrazo de apasionado amante, y están ahí, tan pegadas a nuestras vidas que ni siquiera las reconocemos. Sucede que nos cegamos en la inútil espera de sucesos extraordinarios que podamos interpretar como llovidos del cielo y en respuestas a nuestros divinos desafíos.

Todo en torno mío duerme. Es la madrugada del domingo de Resurrección, y una especie de plegaria me escucho en los adentros. Gracias, Dios por haberme dado capacidad de renacer en los difíciles momentos de mi vida y así poder continuar contemplando las estrellas, la Osa mayor, aquel “carro” que papá me señalaba en las negras noches del jardín de casa. Gracias por resucitar en mí cada mañana la capacidad de amar las mil cosas sencillas que descubro en los días.

La vida no es fácil, la vida, las más de las veces, es una pesada y punzante cuesta arriba. De ahí que cada día vayamos muriendo un poco, pero de ahí, sobre todo, que cada día tengamos que beber, sorbo a sorbo, el divino elixir del amor y la esperanza, y resucitar, como resucita la primavera, como resucitan los pájaros cada año en sus nidos.

No quiero terminar sin transcribir unos versos de mi buen amigo R.M. Navarrete: “Quiero que existas, Dios / porque si Tú existes en algún lado / se detendrá el reloj en la hora de siempre / y daremos de nuevo cuerda al corazón parado.

Feliz Pacua, amigos

Viernes Santo

2011-04-22T07:39:00.000-07:00

NAZARENO CON TEMBLOR DE CIRIOS

Tañe la campana del convento, y en las calles, en las casas, en las puertas... la tenue luz del alba comienza a desbaratar el sutil halo de la madrugada. Es Viernes Santo. Ya Jesús ha sido azotado, coronado de espinas, condenado... Ya, nazareno que camina roto bajo el peso de la cruz, es sólo mirada que nos sale al paso en agonía y nos lacera el alma y nos silencia en palabras que se tornan suspiros y soledad en el esplendor de luces en primavera. ¡Qué solos nos sentimos los hombres! ¡Qué grande Jesús Nazareno!

"¿Cómo a los hombres, Señor, sonríes / mientras sollozan tus sentidos / y te azotan los lívidos silbidos / que estampan la columna de rubí..? / ¿Cómo es posible que tu amor confíes / a los hombres, Señor, endurecidos Y cómo de tus labios doloridos / el ámbar dulce del perdón deslíes..?"

Nuestro Padre Jesús se dirige a la plaza. Allí la tradición y la historia petrificadas en un ancestral castillo, allí, a mano de su túnica morada, las viejas aceñas del río, los tamujares del puente romano, los chispeantes murmullos de los modernos surtidores, allí, ante su Nazareno, puede escucharse el sobrecogedor silencio de un pueblo que espera, que suspira, que, año tras año, espera expectante el encuentro con el apóstol amado, Juan, el encuentro con la mujer pecadora, María Magdalena, el encuentro, dolor y angustia, con su madre, Nuestra Señora de la Soledad.

Y cuántas lágrimas derramadas al repique del tambor! Son los recuerdos de otros tiempos, y son los años vividos en tradiciones que nos hicieron crecer en amor a nuestro pueblo, y son ausencias de seres queridos que nos precedieron y que otros Viernes Santo, presencia viva, estaban allí, como están los naranjos, las cigüeñas, como sigue, y nos embriaga, el azahar en primavera.

"Lágrimas hay en el aire / reflejos de luna verde / mi Dios con temblor de cirios / por la calle viene"

Y la sentencia cantada se cumple, y el cuerpo ensangrentado de Cristo, sobre la cruz clavado, a hombros de briosa juventud, recorre las calles del pueblo que se torna alfombras de luto, mantillas, saetas, tambores, trompetas... Lloran el jardín del Lirio y las aceñas del Guadalquivir; lloran mujeres y hombres; llora el mundo; se oscurece el sol. Dios ha muerto y un toque de queda nos conjura a velar con fervor, con esperanza, con amor, porque al tercer día, Cristo resucitará.

Pero el Viernes Santo es noche, y es silencio y es tremenda Soledad.

Mano a mano con Bécquer

2011-04-12T04:16:00.000-07:00

12/04/2011

¿Qué es poesía? dices mientras clavas / en mi pupila tu pupila azul. / ¿Y tú me lo preguntas? No, señor Bécquer, yo no lo pregunto, yo, ¿te acuerdas cuando de pequeñita escribía aquellos versos que decían: Era mi casa un panal, era mi vida un sueño, era-? (qué cursi, ¿no?) Pues sí, aquí en Córdoba, Cosmopoétíca, poetas del mundo en nuestra ciudad.

Y ya ves, yo conversando contigo, tras ciento cuarenta y un años de tu muerte, contigo, romántico tardío --dicen-- y que... Volverán las oscuras golondrinas / en tu balcón sus nidos a colgar, /y, otra vez, con el ala a sus cristales / jugando llamarán. Al alero de mi terraza siguen llamando, como lo sigue cada año la primavera, y yo repito tus versos y no te pregunto qué es poesía; lo sé.

Poesía son tus palabras que en silencio hacen que me sienta querida, mejor persona, transcendente, universal, casi etérea, casi divina. Poesía son tus palabras, más que escritas --la mejor poesía escrita es aquella que no se escribe-- sentidas, vividas al hilo de un éxtasis cósmico, existencial, palabras nacidas para dar fe de que no hay universidad válida para conceder título de poeta, sino que, más que palabras, son actos porque no es el ruido el que determina quiénes, como tú, son poetas de pura cepa.

Tus versos, sí, que, como lira de un apasionado amante, se escuchan, más que se leen, al oído y hacen temblar al alma. Qué hermoso es tras la lluvia /del triste otoño en la azulada tarde / de las húmedas flores el perfume aspirar...

Amigos cosmopoéticos: mi admiración y cariño. Con mis palabras, tal vez fuera del contexto de vuestra poesía, quiero sumarme a ese coro de voces y, alzando mi copa degustar en bares y tabernas de nuestra ciudad el singular cóctel vino-poesía. Pero permitirme la libertad de seguir sintiéndome becqueriana y que termine repitiendo lo que en el alma ansío: Por un beso, yo no sé qué te diera por un beso.

*Maestra y escritora

mini-relato

2011-04-10T04:32:00.000-07:00

(DE MI OBRA ÉL ESTABA ALLÍ

Caminos Rotos

Él, anciano de pelo muy cano que le rebasaba el ala de un destartalado sombrero, mirada grande, palabras pacientes, tiernas, murmullo de caricias infinitas. Pasos cortos, torpes, macilentos, viejos… Manos agarrotadas por una galopante artrosis

Ella, rebosante de carnes blandas, en un sillón de ruedas, apenas hablaba, apenas se movía, apenas rastro de ser humano, bulto vegetal que, de vez en cuando, mascullaba ininteligible y agrios, sonidos. .

Él y ella, inquilinos, por caridad, de una mísera habitación por casa. Matrimonio de toda una vida, cargados de hijos, en soledad y abandono, convivían.

Ella, estática, eclipsada, perdida… ¡Sabe Dios!

Él, amor a flor de piel escuchaba y respondía a sus exigentes silencios e incansables urgencias: Sí, ya te voy a dar de comer. Ya te voy a lavar, a peinar, a poner guapa. ¡Ya voy! ¡Ya mismo voy!

Él y ella, a veces, en silencio, se miraban, como queriendo reverberar, con fervor de lágrimas, migajas de recuerdos, voces ahogadas, silencios de años, caminos rotos…

Aprendiendo a Envejecer

2011-04-05T00:09:00.000-07:00

Recientemente trabajo en una obra, que, en principio, titulo: Aprender a Envejecer. De ella extraigo algunas frases que considero pueden servir de reflexión a cualquier edad.

Es necesario que los años no nos hagan caer en brazos de prejuicios, sino que hagamos prevalecer la sensatez necesaria para sabernos, si bien parte de un determinado grupo, únicos, personales y socialmente útiles.

No es más bello el amanecer que el ocaso. El nacimiento del día suele ser luminoso, brillante, casi insultante. La puesta de sol suele ir acompañada de nubes, arrastradas a lo largo de su recorrido, pero irisadas de mágicas tonalidades que estremecen el universo

El envejecimiento exitoso es un trabajo diario, es trabajo feliz, es un trabajo productivo que logra un enriquecimiento único y especial, que se define en términos de bienestar propio y satisfacción subjetiva, y que trasciende la edad biológica

La gran sinfonía de la vida deberá terminar en un gran final de paz y serenidad, de seguridad material y emocional así como de atención espiritual; y no con el golpe estridente de un tambor que se rompe o unos címbalos que se estrellan..

La vida es hermosa, a cualquier edad, si se sabe vivir pero también puede convertirse en un infierno. Hagamos de cada día un tiempo de alegría, sencillamente porque vivimos y vivir es todo. No esperemos a valorarlo en el último momento. Será demasiado tarde.

La vida es un corto paseo al atardecer de un bello día. Cada paso que damos es una pérdida de juventud natural o física, también puede y debe ser un renovar e incluso acrecentar nuestra juventud de espíritu.

Yo creo que hay distintas formas de vivir: como simple rueda o como bola de nieve. Las ruedas, ya se sabe, se desgastan con el camino, se enmohecen, oxidan, se tornan chillonas, se astillan, se desbaratan y ni para leña sirven. Las bolas de nieve van creciendo con el rodaje, si bien arrastran y envuelven abrojos, guijarros, polvo, camino… Prefiero ser bola de nieve que, al derretirme, pueda limpiarse de impurezas, a ser rueda sin reciclaje posible

Desdramaticemos, arrojemos lejos de nosotros el miedo a ciertas palabras que las consideramos los grandes fantasmas de nuestros días, palabras que rehusamos, que apartamos de nuestro vocabulario, y lo que es peor, queremos borrar del escenario de nuestras vidas porque son como el arcaduz implacable de la memoria que, sin tregua, nos recuerda cómo la juventud se aleja de nuestro horizonte, pero no todo está perdido; nos queda camino por recorrer.

¡Ha vuelto la primavera!

2011-03-20T23:25:00.000-07:00

Cielo, divina filigrana de nubes negras, grises, blancas...

Silencio y soledad.

Sierra, corazón salvaje de jaras, matorrales, pinos…,

que late en montañas, abismos, yermos, valles...

Aire fresco que convulsiona las ramas de los frutales

en sonoro, místico y nostálgico misterio

que rememora oleajes de playas en calma.

Ladridos lejanos, ruido alto de aviones,

canto ancestral de gallos, chirriar de pozos...

Y encinas, chaparrales, tomillo romero…

Y yo aquí, estática, elemento más del paisaje,

asisto al óbito lento de la primavera que ya se anuncia,

que ya llega en inocentes aleluyas de amapolas y manzanillas,

que van segando verdes en reverente sintonía con el crepúsculo

que de tonos violáceos va tiñendo el horizonte.

Quiero que me posea este rincón de la tierra

donde los ecos del silencio reverberan

palabras, gestos, amores...

Oscurece el cielo, se acaba el día.

Pero, ¡ha vuelto la primavera!

2011-03-20T01:36:00.000-07:00

Y la mejor de las lunas estaba allí, provocando mis emociones y, sin palabras que puedan enotrppecer la belleza vivida, os las muestro.

Crear es un placer

2011-02-24T07:41:00.000-08:00

Mis sencillos montajes. Soy consciente de lo poco que, como arte, pueden tener, pero el crear algo me provoca un inmenso placer y, sobre todo, si consigo ver las cosas como no son. ¿Extraño, verdad?

Mi particular Mezquita y Triunfo a San Rafael